Lutto

Una frase di Luis Gusman è posta a epigrafe dell’ipnotico e cupo romanzo di Edgardo Scott (1978): “Sedetti a piangere in segreto le lacrime che gli uomini hanno sempre pianto”. In brevi capitoli, precisi e taglienti, Scott narra le conseguenze nefaste di una mancata elaborazione del lutto. La storia inizia con una rapina in un negozietto di elettrodomestici che si trova in una periferia di Buenos Aires. Il proprietario, Chiche si difende con una pistola, ma durante la sparatoria sua moglie e uno dei malviventi perdono la vita. A partire da allora Chiche cerca rifugio nella routine: il lavoro, il rapporto con la figlia, le conversazioni con l’unico amico che hanno come argomento principale la cronaca nera, i falò per eliminare la spazzatura, il noleggio di film di azione tipicamente hollywoodiani. “L’inferno è ripetizione, scrive Stephen King, ma invece a volte è vero il contrario. Come Erdosain ne “I sette pazzi”, Chiche è “vuoto, un guscio d’uomo mosso dagli automatismi dell’abitudine”. E come Erdosain, cade in una spirale di distruzione. Lutto può ricordare un certo cinema degli anni settanta. Il giustiziere della notte, Taxi Driver e Un borghese piccolo piccolo, ma Scott ci risparmia l’eccesso di citazioni e ci offre un’opera solida e saldamente ancorata alla realtà e alla letteratura argentina. Come dimostra la lezione che il commissario dà al protagonista: “alle gambe mai: alla testa. Spari sempre alla testa, altrimenti poi diventa un problema sia per lei che per noi.”

Loris Tassi

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I libri scelti da Andrea Salonia

Sbaam! Una porta in faccia. Un pugno alla bocca dello stomaco, violento. Un calcio negli stinchi. Una goccia che ci cade nel centro esatto della testa, cade e cade ancora, pervicace, prepotente. E tutti questi sentire insieme. Questo è stato incontrare le pagine di Lutto dello scrittore argentino Edgardo Scott, ricevuto in dono sotto l’albero dell’ultimo Natale, con alcuni altri libri, ma da subito capace di attrarmi come una malia, facendosi leggere per primo. Magato, fin dal titolo, e gli occhi mi ci sono buttati letteralmente sulle parole che scorrevano una dopo l’altra, pure loro affatturati. E poi quella casa editrice, di cui nulla sapevo: arkadia (arkadiaeditore.it ), non poco misteriosa, proprio come l’isola ruvida dove abita a occidente del Mar Tirreno, e tanto bella come le parole di chi questo libro ha deciso di pubblicarlo: “Per noi il libro è atto d’amore, luogo di libertà”. Per me leggere è necessità, ficcarmi nel sogno e trovare chiaro oltre la siepe; scrivere è passione violenta e viscerale. Perciò tra i libri impilati un sull’altro, dopo aver spacchettato i miei doni di Gesù Bambino, la scelta è caduta subito e d’obbligo su Lutto, senza neppure rifletterci. Lutto con la sua signora in blu che pare saltar fuori dalla copertina, foglie a vestirla, lei appoggiata su un letto di sangue, sdraiata sulle strade di una Baires da sempre capace di esercitare un’attrazione fin sensuale nei miei confronti, e ancora ci devo andare per la prima volta. Ora, si dirà, non è possibile che tutti i libri letti siano libri che sia valsa la pena di leggere, almeno per il gusto personale, per il fraseggio, per l’intensità, il lessico, il tema o i temi, o altre mille qualità o per l’assenza di ciascuna di quelle. Vero! Qui, però, è proprio il tipo di impressione che suscita il tutto che mi ha lasciato contento di aver letto Lutto, ma soprattutto l’originalità della vicenda narrata, l’asciuttezza con cui è stata scritta – deliberatamente, a mio avviso, benché non trapeli elemento alcuno di falsità o bonomia e neanche una captatio benevolentiae. No, anzi. Qui è raccontata la vicenda di un uomo dopo la morte della moglie – del cui accadimento non svelerò nulla – con la descrizione del suo lutto che è magra e realistica, ma impossibile al tempo stesso. È raccontata la vita che scorre in un quadrato di case, e sempre quelle, dove si sviluppa un “far west” che pare contemporaneamente incredibile e verissimo, esatto esatto per alcune delle molteplici suggestioni legate a quella certa produzione cinematografica americana che stavano a indicare un territorio con leggi proprie e spietate, o al contrario la totale assenza di norme e regolamenti efficaci. Così che uno si alzi al mattino, acquisti un bel fucile, se ne esca di casa e spari, uccidendo una vita “sospetta”, lasciandola per strada, continuando comunque a camminare come se nulla fosse stato. E queste mie osservazioni non sarebbero ancora bastanti a descrivere il tipo di sensazione che Lutto ha lasciato attaccate alla pelle dopo l’ultima pagina, soprattutto se non si sottolineasse come il vivere del personaggio dopo la perdita della moglie – nei confronti della quale lo scrittore non chiarisce ben bene nel dettaglio quanto amore, affetto o necessità il “povero” marito davvero nutrisse – fosse un vivere sospeso nel quotidiano, nell’attesa che qualcosa dovesse accadere. E le parole mi hanno indotto proprio a presagire questo, senza che mai e poi mai venisse svelato alcunché, nella semplicità di un’esistenza scarna e grandemente egoistica, quale quella che Edgardo Scott veste attorno al corpo del suo personaggio principale. Come nel cinema, inoltre, vi sono i caratteristi, e nel romanzo ne compaiono almeno un paio davvero interessanti, con sconfinamenti talvolta acuti, aceto sull’insalata, talaltra più morbidi nella quotidianità del nostro vedovo. Ma pure loro eccoli lì, sempre a dar corpo alle giornate che devono succedersi l’una all’altra quasi dogmaticamente: mi alzo, scendo in negozio, alzo la serranda, faccio cose, vedo o non vedo gente, vendo o non vendo oggetti, accendo un fuoco, mangio, dormo, eccetera eccetera; così, nulla più, ma con un tocco di durezza tanto pura da diventare sudore freddo, non consentendoti di rimanere neutro e neutrale. Ed è quindi per queste sue caratteristiche a tutto tondo che Lutto o lo si apprezza o lo si detesterà. A me è parso molto interessante, e ha perfino acuito quel desiderio di andare a Buenos Aires, con le sue favoleggiate milonghe, le case colorate e i grandi viali, gli italiani che sono argentini e rimangono italiani, i ricordi bui di anni tanto tanto bui vissuti nei decenni scorsi, e lo splendore che vivacità e melanconia sanno produrre insieme. Una realtà urbana, quella della Baires odierna, che son certo sia lontana tanto da quella del quartiere raccontato in questo romanzo, fosse anche solo nel tempo, quanto nella percezione della gente che ci abita. Ma il meraviglioso del leggere non vive proprio nel lasciarsi condurre dalle lettere che si fan parole e poi frasi e poi pagine, dandoci l’impressione che le cose siano o totalmente vere o totalmente false, ma ripiegata l’ultima di copertina saranno soltanto le emozioni a rimanerci appiccicate e ad avere reale valore, forse anche più dei contenuti letti? Non è forse così?

E allora, buona lettura… siempre.

Il link alla recensione su Booktomi: https://bit.ly/3sa1kDq

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Lutto – Intervista a Edgardo Scott. Una favola urbana ironica e tagliente

Ho avuto il piacere di intervistare, tramite #arkadiaeditore, Edgardo Scott che ha pubblicato “Lutto”, una favola argentina tagliente e ironica, lo specchio di una società corrotta e senza scrupoli di un mondo in cui la vita vale meno che zero. La libertà, l’onore, la rivoluzione rappresentano delle utopie sociali e umane non piu’ rincorribili.

“Quel venerdì, quando Chiche se ne va e sua moglie prende il suo posto, a lei tocca solo passare uno straccio umido su un tavolo basso sul quale un bambino (il figlio di qualche cliente) ha poggiato le dita sporche. Dopodiché, la moglie di Chiche siede al bancone per leggere il giornale. Dopo un quarto d’ora bussano alla porta. Il negozio non ha campanello. Chiche non lo ritiene necessario, lui di solito è disponibile, all’interno o sul marciapiede, e l’ingresso è costituito da una porta di vetro sull’angolo, come di vetro sono le sei vetrine laterali. Sulla porta ci sono due uomini.”

Nella periferia di Buenos Aires, Chiche subisce un furto nel negozio di elettrodomestici che ha ereditato dal padre. La sua reazione causa una sparatoria che provoca un lutto che non lo abbaonderà mai più. A partire da quel momento, i suoi giorni trascorrono in un’apatia popolata da fantasie di vendetta che neanche la presenza della figlia, del suo vicino e unico amico Miguel e di altre due donne, riuscirà ad alleviare. Perché Chiche non è semplicemente un vedovo, né un solitario, ma un uomo profondamente solo.

Cosa rappresenta l’ideale di libertà per te? Nel tuo ultimo libro, “Lutto”, la libertà è utopia, qualcosa che viene costantemente minacciata e diventa surreale. Quando finisce la libertà e inizia il tempo della paura?

Ritengo che l’ideale della libertà sia sempre il contrario della schiavitù. Vale a dire, io non credo nella libertà al di là dell’utopia sociale; d’altra parte, capisco che ogni essere umano ha diversi l’uomo ha vari vincoli, e potersi liberare da questi genera un effetto immediato di libertà. D’altra parte, sono convinto che la paura dovrebbe essere la prima schiavitù da cui ogni uomo dovrebbe essere in grado di liberarsi. È impossibile vivere con la paura. O meglio, si vive in modo miserabile, perché la paura genera tutte le miserie. Il protagonista di Mourning è un buon esempio di questo.

In “Lutto” tutto quello che è libertà, rivoluzione sociale, lotta per i propri ideali e onore viene dimenticato a favore di un sistema minaccioso. Quando l’insicurezza diventa nemica dell’utopia?

Ciò che tuttora e per molto tempo è stato inteso in Argentina come “insicurezza” (direi dagli anni ’90, che è il periodo in cui si svolge il romanzo) è una minaccia sociale ereditata dall’ultima dittatura militare, dove quella stessa minaccia, per le élite e la classe media, era occupata dai “sovversivi”, cioè dai militanti rivoluzionari di sinistra. Una volta che i “sovversivi” furono assassinati o isolati o esiliati, la società argentina rivolse la stessa minaccia a coloro che erano fuori dal sistema, o ai suoi margini. Così l’insicurezza è diventata una realtà da un lato, ma dall’ altro un fantasma sociale con una portata molto importante. Ho cercato di trattare questo fantasma sociale in questo romanzo, perché sono convinto che gli scrittori sono sempre interessati all’immaginazione e alle rappresentazioni sociali, ma ho cercato di farlo senza negare i problemi quotidiani della realtà.

Chiche subisce un furto nel suo negozio di elettrodomestici che ha ereditato dal padre. La sua reazione causa una sparatoria in cui rimane coinvolta sua moglie. A partire da quel momento, i suoi giorni si trasformano in pura apatia per sopravvivere. L’unica fantasia diventa la vendetta che neanche sua figlia riesce a dileguare. Quanta solitudine avvolge il personaggio protagonista?

Certo. Ecco perché c’è questa distinzione, Chiche non è un solitario ma un uomo solo. La solitudine genera pazzia, la solitudine è una follia, certo. Guarda Taxi driver e tanti altri romanzi e film. Il personaggio del romanzo non è che non vuole stare con nessuno, ma che non può stare con nessuno. Questa è la sua condanna. Qualche tempo fa c’era un film che lo mostrava molto bene: Manchester by the sea. E in letteratura, penso che ne Lo straniero di Camus o in alcuni personaggi di Sebald, questo sia molto chiaro. si vede molto bene. Nel caso di Chiche, la solitudine viene anche collegata alla violenza, al male.

“Lutto” è un western urbano che racconta un paese, l’Argentina, difficile e precario. Quante difficoltà, ancora oggi, si vivono in un paese come questo?

Ebbene, la precarietà che esiste in Argentina non è così diversa da quella che esiste oggi in qualsiasi paese occidentale periferico dell’Occidente. Tutta l’America Latina, per esempio. Forse il problema è che in Argentina c’era un tempo anteriore a tutto questo- quando gli europei emigravano in Argentina – di un certo splendore. Ma, beh, negli ultimi cinquant’anni in particolare (che è un tempo molto lungo) hanno avuto una grossa influenza i problemi a livello strutturale. Povertà, istruzione, alloggio, occupazione, salute. La maggior parte dei problemi dell’Europa (io vivo in Francia) sono problemi culturali. I problemi che hanno l’Argentina e l’America Latina sono problemi politici.

Chiche è quasi un eroe romantico colpito da un destino triste e inesorabile. Come e quando nasce questo personaggio? Da dove hai trovato ispirazione per scrivere e raccontare questa storia?

Parte di un episodio di “vita reale” accaduto nel quartiere dove vivevo, dove sono cresciuto trent’anni fa. L’episodio dell’assassinio di questo vicino è successo realmente. Tuttavia, sia le circostanze che le caratteristiche di Chiche e del resto dei personaggi sono completamente inventate. Mia madre vive ancora in quella zona e suppongo che ci sia ancora la paura che le possa succedere qualcosa. In altre parole, la paura e la violenza sono molto presenti nel romanzo; paura e violenza in molte forme. Ho avuto questa “favola” in testa per circa venticinque anni.

Edgardo, sei definito una delle voci contemporanee della letteratura argentina più importanti, cosa ci dovremmo aspettare nel tuo prossimo libero?

Bene, il prossimo libro è Caminantes, e sarà pubblicato dalla casa editrice Ítalo Svevo. È un saggio sui diversi modi di camminare e sui diversi tipi di camminatori: i flaneurs, i passeggiatori, i vagabondi, i walkman, i pellegrini. Quindi, sia in termini di genere che di contenuto, vedrete che è un libro molto diverso da Lutto. Uscirà nel 2022 e sono molto felice. Mi piace che ogni libro sia molto diverso dal precedente.

Cosa vorrei dire a un tuo ipotetico lettore per incoraggiarlo a leggerti?

Non c’è bisogno di dire nulla ai lettori. Il grande Roberto Calasso scherzava nelle riviste: i lettori non sono stupidi. I lettori non sono stupidi. Al contrario. Un vero lettore è abbastanza curioso e accorto da trovare i libri giusti per lui. Penso che il lutto sia in qualche modo una storia molto vecchia, molto classica nella letteratura, ma raccontata in un contesto che può essere inaspettato. Inoltre, penso che la concezione europea della violenza in America Latina sia più contestualizzata in Messico e Colombia (con il traffico di droga) o anche in Brasile (con le favelas), e in questo senso certi processi sociali in Argentina possono essere meglio compresi. Inoltre, molti lettori mi hanno detto che si legge molto velocemente, grazie al suo approccio narrativo circolare.

Nato nel 1978 a Lanús, nella provincia di Buenos Aires, appartiene alla generazione di autori che si sono affermati dopo l’ultima grande crisi economica e politica argentina del 2001. È stato fondatore e membro del Grupo Alejandría che nel 2005 inaugurò un movimento di letture pubbliche e cicli letterari di narrativa che influirono anche in campo sociale e politico. Ha pubblicato il romanzo breve No basta que mires, no basta que creas (2008), il libro di racconti Los refugios (2010), i saggi Caminantes (2017) e Por qué escuchamos a Stevie Wonder (2020) e i romanzi El exceso (2012) e Luto (2017). Apprezzato da Ricardo Piglia come uno degli autori più “lucidi e innovativi degli ultimi anni”, Scott è traduttore, editore per Clubcinco ediciones e collabora con diversi quotidiani argentini. Vive in Francia.

Giusy Laganà

Il link all’intervista su Viaggi Letterari: https://bit.ly/3eXqUWa

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“Lutto”: il vuoto della fine delle utopie

Il libro di Edgardo Scott (Arkadia editore), oggi ospite su Ork, lo sintetizza perfettamente, nella nota finale al testo, il suo traduttore per l’Italia. Alessandro Gianetti sofferma la sua attenzione su un’abitudinarietà dell’agire che si radica ostinatamente su un tentativo di eternità possibile, mentre parallelamente il tempo fa il suo corso all’interno del proprio quartiere concepito come “nucleo essenziale, cellula protettiva di un’esistenza altrimenti troppo dispersa per essere raccontata o semplicemente vissuta”. È la periferia di Buenos Aires, in effetti, uno dei punti cardine della narrazione, non solo in quanto ambientazione della vicenda, ma anche quale spunto di riflessione in merito al mutamento di una società che sacrifica l’infanzia, la convivialità, lo scambio sano nella dimensione del vivente, lo spazio verde, l’equilibrio idealistico-pragmatico del genere umano, oltre che quello che lo pone in relazione con l’altro, animale o vegetale che sia, in nome di una produttività fine a se stessa, del profitto, della sicurezza, della negazione di ogni forma di utopia residua. Non è casuale che un personaggio tutt’altro che rivoluzionario si muova su questo sfondo che, nel corso del tempo narrato all’interno del romanzo, non rimane uguale a se stesso, ma muta profondamente in funzione delle logiche di potere che ribaltano le ingenue esigenze di una comunità persa in una storia lontana almeno quanto la fatica del protagonista di vivere nel presente: quello che, di volta in volta, quasi l’oggetto senza identità precisa di uno sguardo rivolto all’esterno da un trasportatore virtuale, si sostituisce all’idea di un passato in cui, pure in una parziale aridità di scelta, c’era spazio per un margine di affettività e sopravvivenza di valori umani. Il romanzo si apre con un’abitudinarietà interrotta e, potremmo dire, si chiude al medesimo modo: quasi una circolarità che si compie perfettamente lungo un percorso in cui il ripetersi estremo di una serie di azioni celebra il tentativo quasi drammatico del protagonista di resistere all’abisso del dolore che fa precipitare inesorabilmente verso la fine in una velocità temporale che qui non si conosce. Questo perché qui tutto è quasi fermo o, meglio, lo è tutto ciò che investe la vita di Chique il quale non trova altra possibilità di sopravvivere all’uccisione della moglie, avvenuta nel corso di una rapina ai danni del loro negozio di elettrodomestici, che negarsi al dolore della sua scomparsa. È entrare nella sua dimensione che produce l’interruzione ordinaria dello scorrere del tempo e il blocco di una possibile avanzata del futuro: non esistono sogni nella terra di Chique, ma solo la prova di una sicurezza violata e l’ostinata volontà di ripristino di ciò che ha infranto l’abitudinarietà rassicurante dentro cui viveva prima che la vita si premurasse di distruggere l’impianto mentale di una serenità dove non c’è altro modo per stare al mondo che vivere nei margini angusti dell’umanamente prevedibile. A ben guardare, la scelta della negazione dell’esperienza del dolore è preparata, anticipata dalle prime pagine del romanzo di Scott, poiché non esiste ab origine la rappresentazione di un idillio, di una realizzazione umana, di un sogno calato nel reale che il trauma di una morte spezza generando il facile precipitare nel nulla, nell’insensatezza, nel vuoto: l’aridità che subentra nella resistenza all’esperienza del lutto è certamente un’imposizione rivolta a se stesso in funzione di un’autotutela che preserva dalla disintegrazione o dal rischio di condurre nel nulla l’unico barlume di futuro che si affaccia nella sua vita e che la figlia incarna in un’evoluzione che la spingerà fuori dalle premure castranti del padre, ma non è soltanto questo. Essa è come se si ponesse quale sbocco necessitato a un’esistenza in cui l’immensa felicità può essere la derivazione di un possesso, ci piace qui chiamarlo, o l’illusorio margine di una vita che potrebbe essere, ma non è, come fosse quella di un film al cinema: in sostanza, ad esempio, l’inebriante fluttuazione della propria stabilità provata per l’avvento dei videoregistratori che gli offrono, pur nell’applicazione di regole di contenimento, quali la domesticità, lo schema, la routine, il metodo e l’abitudinarietà di un limite massimo della visione di uno o due film a settimana, un sogno limitato alla loro durata e, pertanto, gestibile, un travolgimento che termina con la chiusura della visione, la conoscenza di una fragilità che non confuta il proprio sesso (“Senza esserne del tutto consapevole, Chique è interessato ai film in cui viene messa in gioco la virilità. Film in cui è presente un eroe o un antieroe maschile. Uomini deboli o forti, ma che realizzano un destino o che ne sono travolti”; “Sì, a Chique piacciono film come Revenge, film in cui gli uomini affrontano i loro fantasmi, le loro debolezze, la loro condizione: il coraggio, il tradimento, il valore, la vigliaccheria. Anche Chique, dopotutto, è un uomo.”). Perché, se il dolore, con i suoi effetti vorticosi e risucchianti verso un punto che tremola a ogni sospiro, reca con sé il rischio di una scomposizione, anche preservarsi dalla felicità è un’analoga forma di difesa: in fondo, potrebbe “solo” trattarsi di un agire in anticipo, di una strategica scelta di prevenzione rispetto alle spire del dolore. Chique rifiuta la complessità dell’esistenza: in fondo, “è sempre stato molto abile come meccanico e come elettricista. Assemblaggio, smontaggio e riadattamento dei pezzi. Ha sempre capito molto bene i sistemi chiusi, la logica onesta dei meccanismi”. L’umano, però, fuoriesce da tutto questo perché si compone di una percentuale di imprevedibilità rispetto a cui il ricorso estremo alla sicurezza quale sistema di vita può solo nei limiti in cui inganna il nostro bisogno di credere di avere un potere, oltre il possesso, sulle cose, incluse quelle che decretano il taglio del filo che ci sostiene nei nostri illusori ruoli quotidiani. Ci si attacca alle cose, senza sapere a quale scopo o il motivo, alla certezza che paiono garantire, si rimane fedeli ad esse, si confondono consistenze e identità, cose e persone e una figlia finisce per essere “come un bene, una proprietà che quanto più è calma, vicina e sicura, meglio è”, si tentano relazioni con l’altro sesso in una logica pragmatico-utilitaristica e, in quanto tali, si praticano solo se non offrono accenni o speranze d’amore. Finiscono i sogni nei cortili delle periferie, finisce il sogno possibile di una rivoluzione che, impasto di ideali e necessità, muove e scuote il mondo del progresso a oltranza. Gli animali sono quello che restano dei nostri scempi, le carcasse che investite dall’uomo resistono per le strade quale prova dell’incomunicabilità fra il vivente, sono quelle che Chique fa bruciare insieme alla spazzatura in un rito settimanale di cancellazione che, insieme a tutte le sue abitudini, non lo porta avanti, ma neanche indietro, a rivivere il passato, preservandolo in una stabilità, seppur faticosa da eterno presente, sono quelle che, unitamente alla scomparsa degli ombù, racchiudono quello sguardo che, fuori dalla vita del protagonista, offrendoci l’opportunità di un confronto con il procedere del mondo, è idoneo a farci comprendere, nel concreto, il mutare del fuori, nonostante l’ostinata e parossistica fermezza di Chique. Potrebbe il romanzo di Scott essere esclusivamente la celebrazione della fine di un’epoca narrata in uno stile che, volutamente impersonale, si pone quale specchio perfetto di un sentire interrotto e che, pertanto, rende quasi accettabile e ordinario un vivere che è uno schema eternamente ripetuto: ci si adatta e ci si adagia, eppure non si rinuncia a credere in una svolta, come se un qualche sotterraneo rivolo di un lontano passato salisse su in qualche piccolo anfratto a mantenere fertile il terreno di un sogno lontano. Miguel ne è l’esempio più completo e, probabilmente, volutamente più esteso per contrapposizione a Chique: “Miguel non è ottimista, al contrario, ma Chique non sa che Miguel metabolizza e trasforma il suo pessimismo in un atto di misericordia e comprensione”. Miguel è ciò che Chique non è: l’espressione di una compenetrazione nel vivente che gli regala quello sguardo oltre, sugli uomini e le cose, che non elude il dramma, che a un certo punto si compie, ma lo rende l’unica scelta possibile di fronte a un mondo, collettivo e personale, in frantumi. Miguel è l’amico ubriaco, latore di una verità destinata ad essere inascoltata, una sorta di “fauna acquatica, un’idilliaca barriera corallina dove i pesci si divorano a vicenda e generalmente il più grande – il più forte – divora il più piccolo, il più debole”. È quello che resiste all’opportunismo e alla disumanità crescente, quello che non si fa annullare da un mondo che non gli somiglia più neanche un po’ e che sceglie di andarsene quando il filo che lo ha generato, nelle oramai mature fattezze materne, si spezza per sempre. Incapace, perché ingenuo e fragile sognatore, di opporre al mondo una propria verità attraverso la costruzione di un nucleo resistente, soccombe, senza però cedere al cinismo e benedetto da una pietas che il protagonista scarta investendo di rabbia e della forma zingaresca tutto quello che sfugge alla conoscenza e al controllo. Romanzo estremamente sincero, quello di Scott, per quanto si possa dire di un’opera di fiction, qualità non particolarmente diffusa negli scrittori contemporanei della sua generazione che, pur nell’evidenza di un talento, cedono a cliché e stereotipi, rinunciando implicitamente a un’originalità che qui è pienamente compiuta, unitamente all’evidente padronanza di un territorio che l’autore sceglie di indagare senza furbizia, evitando di sfiorare ciò che non gli appartiene o non gli appartiene ancora.

Mindy

Il link alla segnalazione su Mork Mindy Ork: https://bit.ly/3Fj2thy

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Da leggere: Edgardo Scott

La genesi dell’oscurità

Autore di due romanzi, due raccolte di racconti e alcuni saggi tra i quali spicca lo squisito Caminante: flâneurs, paseantes, vagabundos, peregrinos (Ediciones Godot, 2017), l’argentino Edgardo Scott è ancora poco noto in Italia: un vero peccato, perché la sua esigente ricerca formale, legata a un’identità di lettore quanto mai colto e attento, ma anche a uno sguardo acuto e spesso polemico sui fenomeni sociali e la politica, propone percorsi stimolanti a chi non si avvicina alla letteratura solo attraverso il presunto canone stabilito dal mercato. La bella traduzione del secondo romanzo di Scott da parte di Alessandro Gianetti, pubblicata da Arkadia (Lutto, pp. 160, e. 14) e l’incontro previsto per lunedì sei dicembre a Più libri più liberi sono perciò l’occasione per conoscere da vicino un autore che è anche uno psicoanalista di formazione lacaniana, e in quanto tale ci rimanda a una sorta di tradizione argentina sulla pratica parallela della letteratura e della psicanalisi da parte di scrittori e poeti tra i quali è d’obbligo citare Luis Gusmán (presente non a caso nell’epigrafie di Lutto), Germán García, Osvaldo Lamborghini e altri ancora. Il paesaggio del romanzo (non un semplice fondale ma quasi un co-protagonista) è quello dello sterminato Conurbano bonaerense, dove l’autore è nato nel 1978 e dove trascorre l’intera vita di Alberto detto Chiche, proprietario di un negozio di elettrodomestici che un giorno viene assaltato e svaligiato da rapinatori armati. Chiche non esita a sparare, e nell’imprevisto scontro a fuoco muoiono sua moglie e uno dei banditi, trasformando il protagonista in un uomo solo che si rifugia nella rassicurante monotonia di abitudini immutabili. Chiche brucia la spazzatura ogni sabato, va al cimitero tutti i mesi, cresce come può la figlia adolescente, a scadenze regolari affitta film in videocassetta e commenta i fatti di cronaca con un amico, si trova un’amante da incontrare una volta alla settimana: un’esistenza racchiusa in un orizzonte limitatissimo – la casa, il negozio, poche strade – e nel recinto di crescenti ossessioni, come quella per los negros (il termine, reso dal traduttore con “zingari”, non indica il colore della pelle ma la marginalità sottoproletaria) che vivono nel miserabile quartiere abusivo oltre la ferrovia. Dietro i gesti ripetuti all’infinito si nasconde, però, una corrente sotterranea che finirà per spezzare il cerchio del lutto mai elaborato, suggellando l’andamento circolare di un romanzo in cui forma e contenuto appaiono in perfetta sintonia e inducono a pensare alle considerazioni di Ricardo Piglia sull’esistenza, in seno al romanzo breve, di uno spazio vuoto, un segreto che agisce in permanenza sulla trama e impone al lettore non tanto di interpretare, quanto di narrare ciò che volutamente manca. Proprio questo fa Scott, aprendo e chiudendo il romanzo con due scene drammatiche e violente tra le quali si dipanano sessantatré capitoli brevi e brevissimi dai titoli sempre uguali, che rimandano a una routine in apparenza priva di eventi e al lento scorrere delle stagioni e degli anni. Sono i frammenti del quotidiano, i dettagli minimi registrati da una distaccata e concisa voce narrante, a disegnare il percorso quasi inconsapevole di Chiche verso un finale della cui ineluttabilità ci si rende conto solo alla fine, quando potremo tirare le fila del non detto e renderci conto di come l’autore sia riuscito a mostrarci, con magistrale reticenza, la genesi dell’oscurità che invade a poco a poco un uomo qualunque. Se nel suo primo romanzo (El exceso, del 2012) l’autore aveva elaborato un ritratto corale della società argentina negli anni ’90, sospinta verso la catastrofe dal neoliberismo estremo della presidenza di Carlos Menem, qui si rifà allo stesso periodo – non ancora Storia, ma passato prossimo le cui tracce sono ancora percepibili – attraverso la vicenda di un singolo individuo agitato da forze arcaiche (l’idea di virilità e di coraggio, il bisogno di vendetta) e allo stesso tempo modellato dalla paura dell’altro e dal bisogno di sicurezza, furiosamente dilatati da media e politica fino ad armare la mano della gente “perbene” e a trasformarla nei mostri della porta accanto.

Il link alla recensione su La tartaruga equestre: https://bit.ly/3skJfVh

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“LUTTO” DI EDGARDO SCOTT: LA BANALITÀ DELLA SOFFERENZA

Alla luce dei recentissimi fatti di Voghera, la tematica di questo romanzo appare di bruciante attualità italica, visto che la vicenda inizia e si conclude con una sparatoria innescata da un uomo armato di pistola (regolarmente ottenuta, certo).

PARTE PRIMA

Siamo in un sobborgo di Buenos Aires. Tarda mattinata. “Chiche”, titolare di un negozio di elettrodomestici, intraprende il suo quotidiano giro in bicicletta, lasciando la consorte a custodire l’attività. Poco dopo, due presunti rapinatori armati (che, evidentemente, conoscono le sue abitudini) entrano e chiedono l’incasso alla signora, mentre altri complici iniziano a caricare su un camion parte della merce in esposizione. Ma, senza che nessuno se ne sia accorto, il proprietario, assalito da un crampo, è rientrato. Impugna la Colt che tiene in casa e spara ripetutamente. Fa fuori uno dei due e ferisce l’altro, che risponde al fuoco e ammazza la moglie. Poi i delinquenti superstiti se ne vanno con la refurtiva.

PARTE SECONDA

La nuova vita del vedovo (e di sua figlia dodicenne) viene raccontata in sette sottoparti a cadenza annuale, suddivise a loro volta in capitoletti tematici che si ripetono costantemente: “Terreno abbandonato”, “Figlia”, “Cani”, “Negozio”, “Film”, “Genoveva”, “Notizie”, “Zingari”, “La donna della merceria”. Veniamo così a sapere tutto, o quasi, di “Chiche”. L’attività commerciale era stata aperta dal padre, Amadeo Nogueira, che poi gliel’ha lasciata in gestione per un affitto simbolico, ritirandosi in una casetta di campagna. Ma da Don Amadeo il figlio ha ereditato (passivamente) anche i comportamenti, la mentalità, i pregiudizi. In particolare, nei confronti dei “negros” (qui reso, nell’ottima traduzione dello scrittore Alessandro Gianetti, con “zingari”: non nel senso di rom o gitani, ma intendendo “persone di assai dubbia moralità, con poca voglia di lavorare ma con molta di vivere bene, trasandati nell’aspetto e che campano di espedienti o di traffici illeciti, quando non si danno direttamente ai furti e alle rapine”). Tuttavia, “Chiche” sa benissimo – come scopriamo a questo punto anche noi – che ad assaltare la sua bottega non sono stati dei veri rapinatori “zingari”, ma gli scagnozzi di un’organizzazione di strozzinaggio e riciclaggio (“coperta” dalla polizia, e con la quale ha saltuariamente collaborato anche lui), che lo hanno scambiato per un debitore insolvente cui dare una lezione. Ha una specie di amico, Miguel, dalla misteriosa professione (forse funzionario governativo, chissà), dedito alle riflessioni filosofiche e alla bottiglia, col quale commenta le notizie “violente” del telegiornale. Dopo aver bevuto, Miguel diventa aggressivo nei confronti della vecchia madre, presso la quale ancora vive. L’uomo ha inoltre l’abitudine di assegnare un nome ai cani randagi che popolano il “Terreno abbandonato” prospiciente alle loro abitazioni, e che rappresentano, in qualche modo, una compagnia per entrambi i sodali. Appellativi strani, di personaggi famosi, ma anche nomi comuni, di persone qualunque. La figlia, Valeria, cresce. Dapprima limitata dalla gelosia di un genitore possessivo, col passare degli anni si emancipa, termina il liceo, inizia a studiare Medicina e alla fine se ne va a vivere a Mar del Plata, col fidanzato. Genoveva è una vicina con la quale “Chiche” avvia una relazione un po’ grigia, banale, piatta anche sessualmente, che, prima di estinguersi, si trascina tra alti e bassi per sette anni. In realtà, lui si sentirebbe maggiormente attratto dalla proprietaria della merceria di fronte al suo negozio, anche se, anno dopo anno, non riesce a manifestarle le proprie intenzioni. Ma si accorge che, tutto sommato, non gli importa nulla neppure di lei. Il “Terreno abbandonato” diventa oggetto di lavori di riqualificazione: che poi non vengono portati a termine, come spesso succede, ma intanto costringono i cani randagi a spostarsi altrove. I film (per lo più d’azione) che ha sempre amato vedere – dapprima in videocassetta, poi in DVD – decadono a un livello estetico ogni volta peggiore, per cui, non ricavandone più alcuna soddisfazione, rinuncia all’abitudine. La madre di Miguel muore, e l’amico si impicca. Gli affari del negozio si riducono praticamente a nulla, eppure “Chiche” subisce di nuovo (passivamente, malgrado i propositi bellicosi di continuo manifestati) una rapina, stavolta vera.

A questo punto, non gli rimane nulla di ciò che era la sua vita.

PARTE TERZA

È notte fonda: le due e mezzo. “Chiche”, che nel frattempo si è comprato (sempre regolarmente, certo) un’altra pistola, non riesce a dormire. Intasca le armi e se ne va a passeggiare nelle vie più squallide della sua area suburbana. Passa ostentatamente di fronte a gruppi di “zingari”. Quando qualcuno di loro prende a seguirlo, si volta, estrae le pistole e apre il fuoco… Il titolo del libro è tolto da un interrogativo di pag. 107: “Quanto dura il cordoglio, o il lutto o come lo si vuol chiamare?”. Tra i randagi viene anche citata più volte la cagna (ma non è detto che sia davvero femmina…) Annabel Lee: esplicito riferimento all’ultima poesia di Edgar Allan Poe (”Molti e molti anni or sono, / in un regno vicino al mare, / viveva una fanciulla che potete chiamare / col nome di Annabel Lee…”), al quale rimanda peraltro anche il nome di battesimo dell’autore. Un altro scrittore americano, Paul Auster, è invece presente sottotraccia, sia nel rapporto con la grande metropoli in cui i personaggi vivono (sia essa Buenos Aires o New York), sia in specifiche immagini: “La locomotiva, si dice, come un ciclope di ferro che avanza per inghiottirmi. Come l’enorme bocca nera di una balena” (pag. 149) riecheggia fortemente il finale di “La musica del caso” – “horror metafisico”, come è stato definito, da cui era stato tratto un film.

STILE ED ECHI LETTERARI

Echi della grande letteratura se ne trovano, comunque, a bizzeffe, palesi o velati. Questo passaggio, per esempio, mi sembra esemplato dall’inizio di “Le anime morte”, di Gogol’: “Un locale né troppo grande, né troppo piccolo, non troppo elegante o lussuoso, ma nemmeno troppo squallido” (così invece il sommo ucraino: “Nella carrozzella sedeva un signore, non particolarmente bello, ma neppure di brutto aspetto, non troppo grasso, né troppo magro; non si può dire che fosse vecchio, ma neppure che fosse troppo giovane”). Tuttavia, il tono generale della scrittura, le cui pieghe leggermente stranianti discoprono spesse volte grumi di commozione (vedi l’episodio dei cani morti), mi sembra più che altro affine a quello del francese Philippe Claudel, in particolare in libri come “La nipotina del signor Linh”. Abbiamo testé citato Buenos Aires in rapporto a New York. Le due megalopoli multietniche si somigliano, per molti aspetti. Così come la città del Nord, prima di diventare inglese, si chiamava Nuova Amsterdam, perché apparteneva agli olandesi (il suo celebre quartiere negro prende il nome dal borgo nederlandese di Haarlem), la Grande Capitale del Sud divenne spagnola dopo essere stata fondata dai portoghesi. Per questo motivo, se a New York “l’aristocrazia” – ossia, i coloni di più lungo insediamento – è rappresentata dalle famiglie con un cognome olandese (uno per tutti: Roosevelt, portato da ben due Presidenti), così a Buenos Aires avviene per le famiglie dal cognome portoghese – Borges, per esempio. Il quale Jorge Luis, che per parte di madre faceva Azevedo, quando andò a Lisbona osservò meravigliato: “Tra il cognome di mio padre e quello di mia madre, devo avere un mucchio di parenti, qui”. Ebbene, il genitore di “Chiche” si chiama, come si è visto, Amadeo Nogueira: guarda caso, uno dei cognomi di Pessoa (all’anagrafe, Fernando António Nogueira Pessoa). Inconsciamente – o magari neppure tanto – deve essere la consapevolezza “di stirpe” derivante dal cognome lusitano a fargli disprezzare, oltre che i “negros”, anche tutti gli altri immigrati, in quanto “avventizi” o “parvenus” (sebbene la tematica venga abilmente elusa, credo che a grattare un po’ ne verrebbero fuori pregiudizi verso “lituani, polacchi, galiziani e, in misura minore, italiani”, pag. 50). Tutto, in lui, trasuda stucchevoli luoghi comuni: “Gli inquilini, secondo Don Amadeo, distruggono sempre più di quanto paghino. Inoltre, sostiene, a volte pagano in ritardo ed è difficile toglierseli dai piedi (Amadeo si è convinto di tutto questo per sentito dire, non perché gli sia successo)”. C’è una grande, quasi insostenibile tristezza di fondo, in questo libro: che racconta una sorta di “banalità del male”. Dove per “male” non si intende la perfidia, bensì la sofferenza, e il confine tra chi fa soffrire e chi soffre è talmente labile che le due figure finiscono per sovrapporsi. Ma proprio per questo, leggerlo può aiutarci alla comprensione, all’empatia e quindi alla tolleranza. Almeno noi…

Marco Grassano

Il link alla recensione su ALIBI Online: https://bit.ly/3yx6lYI

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Me gusta escribir con la fuerza viva e impredecible del deseo, sin saber dónde puedo terminar”

Edgardo Scott es un escritor argentino que reside en París. Autor de Luto y Caminantes, entre otros textos, se posiciona en el campo literario como un personaje que le escapa a las convenciones.

En la esquina hay una pintada que ronda la idea de la felicidad. Edgardo Scott se acomoda el último botón del saco y habla. “Yo, a esas ideas de la felicidad, qué querés que te diga… No sé si soy feliz, yo hago, trato de hacer, y a partir de ahí, del acto, trato de elaborar una síntesis”. Una línea. Scott suelta una línea. Como a una bola de bowling la suelta. Como los buenos jugadores, la suelta, no la tira. Que se entienda: Scott no tira, Scott suelta. Es que lo que se tira, justamente para ser tirado debe ser algo consumado, y a Scott no le interesa lo consumado.

Basta con echar un vistazo a su obra. Pensemos en Luto, su novela. ¿Existe algo con menos posibilidades de ser consumado que un luto? O en Caminantes, su libro de ensayos. ¿Qué margen hay para consumar siquiera un elemento que se desprenda de una caminata?

Entonces Scott suelta una línea. Una bola que, claro, todos apuntarían a los palos. Pero este no es el caso, primero porque derribando los palos habría hecho consumado y el juego se terminaría, y eso a Scott lo aburre, y segundo porque el objetivo es la canaleta: su línea va por ahí, su narrativa va por ahí, la bola en la canaleta, la bola en el margen, el pensamiento en la canaleta, el pensamiento que se hace del margen para así tomar impulso cuando todos bajaron la guardia, la potencia de una narrativa signada por digresiones, de una narrativa que termina por tomar cursos extraños: extraños para la época y quizás, también, para él mismo.

Es que, ¿no se tratará de eso, a fin de cuentas, de hacer, para luego -perplejos, fascinados, alegres, mutilados, estériles, avergonzados- poder sentir la extrañeza y a partir de allí extraer lo valioso?

Entramos a la parrilla El Barba. Es chica, agradable, con cuatro mesas y una de esas típicas barras que conceden trato directo con el parrillero. A Scott se lo ve entusiasmado incluso antes de entrar. Quizá lo que más extrañe no sea la carne en sí, sino esto: un bolichón que te reciba con el Pollo Vignolo de fondo y de donde sea imposible salirse sin olor a humo. Nos sentamos pegados a una ventana con buena entrada de sol y Scott pide. Tira de asado, chorizo y fritas. Para tomar, vino.

Me gusta el lugar porque hay gente pero a la vez es bastante silencioso, algo que también pasa en París, dice. Las brasas crujen y se entremezclan con las voces de los comensales, el parrillero y el Pollo Vignolo, y arrojan como resultado el clímax justo, un buen condimento, como el chimichurri que nos traerían minutos después de los cubiertos. Terminamos de comer, nos pedimos un queso y dulce y damos comienzo a la entrevista.

AGENCIA PACO URONDO: Hablábamos justo del tema de la felicidad, de ese mandato inviable, ridículo de ser felices en todo momento, y toda la bola, y vos me decías que preferías pensarte como alguien que hace.

Edgardo Scott: Sí, hacer experiencia, digamos. En ese sentido, siempre… Bueno, siempre no: son cosas que vas descifrando, como decía Piglia. El destino lo va modificando. Me interesan ciertas experiencias, tanto a nivel vital como a nivel literario. Por eso en general trato, como me parece que la experiencia es única, trato de no repetirme, trato de que tengan una vuelta digresiva, trato de que vayan para allá y después para allá, que nunca vuelvan al mismo lugar. Y si vuelven que yo no me de del todo cuenta. Esa es una especie de modelo decidido. Esa decisión se toma en relación a lo que vos ves que vas haciendo, entonces decís para qué voy a comprarme una casa (ríe)… si siempre me mudo a otro lado, para qué vamos a gastar plata en eso.

APU: O sea que el acto siempre antecede a la síntesis en tu caso, entendiste que vas por ahí.

ES: Totalmente, siempre, siempre el acto antecede fundante, como lo de Lacan de Tiempos de comprender y tiempos de concluir. Esa es un poco la idea: uno hace y después se da cuenta qué corno está haciendo y qué corno hizo.

APU: Vivís hace cinco años en Francia, pero no perdés en ningún momento el contacto con lo que se produce en Argentina, con lo que se lee, con cómo se lee. ¿Qué hay detrás de eso, qué encontrás acá?

ES: Bueno, supongo que podría ser la pregunta contraria: ¿Cómo podría separarme de Argentina? Más que lo que hago yo, en ese sentido, que finalmente me parece bastante convencional. El interés, la participación, la voluntad de participación. Me parecería más raro alguien que se fuera a vivir a París y se olvide, el famoso Carlos se vendió al barrio de Lanús, y se olvida, ya no les habla a sus amigos argentinos porque ahora habla con el editor de Alemania. Un poco el modelo que para nuestra literatura encarna Héctor Bianciotti, un escritor tucumano que termina ingresando a la Academia francesa, a la mayor institución de letras de Francia. Pero yo te digo, ¿vos leíste algo de Bianciotti? Seguro me decís que no. Hay algo de ese modelo que no.

Estaría el modelo de Copi, y él también se fue, e hizo toda su carrera allá. Pero sin embargo en Copi, si vos ves su obra, aunque la veas en francés, y esto es extraordinario, la lengua es argentina, es de una violencia… Eso es lo que le gusta a los franceses de Copi, para ellos es como un Beckett violento, mezcla como un absurdo pero super detonado, y reventado en algunos casos. En ese sentido, yo soy, fui y seré un escritor argentino.

Entiendo que puede haber otros escritores que tengan otra tradición, están los escritores que pasan de lengua, como Wilcock, como Nabokov. Pero, a ver, sería discutible, porque uno diría, ¿Nabokov, no es un escritor ruso, que escribe en inglés? Entonces, que me interese, que siga ligado, que siga cerca, me parece muy difícil que no sea así. Lo que en todo caso genera es que vas igual conectando, ligando, o sea, qué grado de conexión vos tenés con tu nueva realidad.

Hay escritores como Saer que nunca se conectaron con su realidad francesa, siempre fue un escritor absolutamente argentino, y sus interlocutores, sus amigos; nadie podría decir la incidencia de Saer en el campo francés. Y en cambio para nosotros es uno de nuestros grandes escritores. Y vivió en Francia una gran parte de su vida. Entonces pienso que si ahí hubiera un modelo extremo, el escritor argentino que vive en Francia pero que casi no hace lazo con nada con lo francés, yo me inclino más como un movimiento natural, aunque odie la palabra natural. Algo de vivir allá te va conectando como fatalmente, como pasa con el idioma, que se te van apareciendo las palabras, porque la lengua funciona así. No vale de nada aprender un idioma cuando vos vivís en un lugar porque igualmente es como si se te fueran pegando papeles. Pero me interesa, eso sí, conocer en este caso otra cultura, otros escritores. Además en París está la (…) con todos los escritores latinoamericanos. Hace poco me hicieron una entrevista, y justo pusieron un título que fue divertido, algo así como “En París encuentro mi destino latinoamericano”. Y nada que ver, yo quedaba como un pelotudo (ríe). Igual, nunca me molesta que pongan nada, siempre me chupa un huevo, que publiquen lo que quieran, ¡de hecho lo dije! Ahora, en ese contexto lo que yo decía, que es bastante común, es que nosotros acá en Argentina, sobre todo en los últimos años, no tenemos una representación latinoamericana y mucho menos nos consideramos escritores latinoamericanos. No sean hipócritas, nadie se nombre como un escritor latinoamericano. Por supuesto porque fue una representación que se cayó, por muchas cuestiones históricas. Pero en París, el hecho de estar y vivir… Un escritor que escribe en español, que habla español, como todos los escritores españoles y los peruanos, colombianos, mexicanos, uruguayos…Y, sos un escritor latinoamericano.

Entonces lo que quise decir es como que fatalmente te volvés un escritor latinoamericano. Y uno podría cerrarse y decir “no, no, no, yo soy argentino y punto, no quiero saber nada con ustedes, con esa chusma”, o te empezás a encontrar con un, no sé, un Miguel Tapia, escritor amigo mío que es mejicano, Diego Vecchio, y bueno, con todos los que viven allá. Entonces ahí te volvés un escritor latinoamericano porque decís pucha, todo el mundo acá me ve así. Y desde ese lugar asignado vas a intervenir o vas a participar en el campo literario y la cultura francesa. Vos ahí podés decir “Yo hablo de Argentina”, cada uno marca su área, su territorio, pero ellos te van a asignar ese lugar, el de latinoamericano.

APU: La otra vez Becerra planteaba la idea de que lo más interesante para narrar era lo que a uno lo avergüenza, lo incomoda. ¿Qué opinás?

SC: Pará, primero vamos a terminar el vino(sirve en ambos vasos, ve la etiqueta de la botella y con una mueca da a entender que finalmente le pareció bueno). Bueno, en relación a la pregunta. En general, me parece que la literatura en ese sentido tiene que ver como… O sea, me interesa la emoción, las pasiones, y por ende ese tipo de emociones, la vergüenza… Porque también es esto, ¿no? La vergüenza tiene que ver con algún tipo de exceso, algún tipo de incorrección. ¿Sobre qué se posa la vergüenza? Sería como un acto de represión y contrición, y sobre algún tipo de exceso, algún tipo de exhibición. Hay alguien que se exhibe, para que después venga la vergüenza y diga “no, no te exhibas”, “está mal”. Entonces, sí, me parece que tiene que ver con que la literatura vaya por esa zona de la experiencia que no es la zona convencional, que no es el lenguaje convencional, que no está atado a los discursos de época. Hace poco murió Palo, y Palo tiene ese verso hermoso que para mí siempre fue la definición de la poesía, que es “cuando tu voz se desate de la lengua”. Ahí para mí está la poesía. Pará, ¿no está matando éste, no?

Arte y luto

Lo mejor es dejar el lugar, hay un tipo alto y robusto que no para de hablar por celular a los gritos. Está echado sobre la barra como solo hacen los habitués de un lugar. Pedimos la cuenta. El tipo nota, o eso indica el arqueo del cuerpo en nuestra dirección y algún gesto como de predisposición al diálogo, que nos hizo casi imposible la tarea. Perdón, muchachos, si jodí, dice. Estaba escuchando, ¿vivís en Francia? Una amiga de mi mujer vive allá. Y ahí Scott y el tipo se ponen a charlar. La charla es amena. Yo miro como alguien que presencia una charla en un idioma ajeno. En la tele, el Pollo Vignolo habla de la tensión entre la dirigencia de Boca y Tinelli. El tema me interesa, así que atiendo eso chusmeando de reojo. Terminan. Pagamos. Nos vamos. Antes de empezar la entrevista habíamos charlado acerca de la lógica impersonal con que operan las lógicas francesas. Quizás, Scott, después de hablar con el tipo, pensó en lo personal de nuestras tierras. Quizás, también, escribió algo de eso en su diario.

Enfilamos para el Pasaje Dardo Rocha, pensamos retomar la entrevista ahí, y de paso hacer algunas fotos.

APU: Leyendo tu obra y las intervenciones que hacés tanto en redes como en artículos de distintos medios, parece que tenés una voz inaprensible, como si no fuera una voz que encontró un tono, un estilo y los mantiene. En ese sentido me pregunto, ¿eso es una manera de pararse moralmente ante el arte?

SC: Sí. Es que lo contrario a eso sería ser programático, que me parece que hoy en día pasa un montón. Ahí es donde vos te das una mínima cuenta de lo que estás haciendo, y empezás a repetir y repetir y repetir. Ahí hay un programa. El gran escritor programático de nuestro tiempo es Aira. Tiene un programa y lo sigue casi a rajatabla. A mí eso no me gusta, que no significa que en este caso puntual no me guste Aira. A mí me gusta Aira, no me gusta lo programático, justamente no me gusta su política. Me gusta su obra, muchos libros de él, pero ese programa no. Es que es como una limitación.

APU: Es algo que obtura el deseo, ¿no?

SC: Claro, el deseo como esa especie de fuerza viva, impredecible, que vos no sabés bien adónde te va a llevar, y que incluso muchas veces te lleva a lugares que no querías ir y te lleva igual. A mí me gusta más ese plano, y como te decía antes a mí me sirve… Odio la palabra me sirve. Me gusta, digamos, no saber muy bien de dónde viene algo que tengo ganas de escribir y justamente entenderlo, descifrarlo en el acto mismo de escribirlo. En el sentido del sentido, ojo.

Me parece que para escribir… Escribir también se escribe en la cabeza, también uno ordena, sobre todo para los que escribimos narración, cuento, novela. No es un poema, donde te va llevando el canto, la escritura. Cuando vos escribís una novela o un cuento claramente hay una cuestión formal o argumental, o por lo menos en donde el argumento o la trama tienen una función, un valor, y vos pensás en eso. Yo no tengo nada contra eso. Me parece que la lírica no necesariamente tiene que pasar por la escritura, también hay una poética del pensamiento, de la enunciación, desde dónde estás escribiendo lo que estás escribiendo. Y ahí, creo que esa idea de que haya una impresión, por lo menos para mí, muy fuerte en relación a algo, no importa qué género, el género lo dictará después la forma que yo le de.

Es decir, yo hoy venía por la ruta, y vi dos caranchos al lado de la autopista. Y dije “Uh, mirá qué loco, lo voy a anotar en mi diario”. Ahora resulta que a los diez kilómetros veo dos caranchos, juntos, en la ruta, como si fueran dos gendarmes que están conversando al lado de la autopista, dos caranchos. Y yo dije “pucha”. Capaz queda que lo anote en el diario, que sería darle una forma. Y capaz, que puede pasar, que algún día escriba una novela y haya un personaje que vaya por una ruta y de golpe no solo vea dos caranchos sino cuatro. Entonces digo, a mí lo que me interesa es ese tipo de impresiones que, a veces, te ametralla la realidad, y sobre eso le montás de algún modo tu imaginación. Sobre eso te ponés a dibujar, como si la realidad te dictara algo pero lo que te dictara no tuviera forma. Y vos después te enganchás con eso por algún motivo que terminás descubriendo al final.

APU: Entonces volvemos a esa idea que charlábamos al principio, esto de que siempre el acto precede al pensamiento.

SC: Claro, totalmente. Yo diría que es la gran diferencia con la conciencia en la realidad. Digo, en la realidad uno vive tratando de anticiparse a lo que tiene que hacer: hace frío, me voy a abrigar. Ahora, en la literatura es un poco al revés, es la gran diferencia de economía y de movimiento. En el arte y la literatura es así, el pensamiento viene después. Hay como una realidad primitiva, primaria, que aparece y vos después tratás de ver si podés hacer algo con eso, y si hacés algo con eso ahí terminás de entender o de abrochar algún sentido, y generalmente te enterás de un nuevo sentido. Es decir, si yo voy a escribir sobre esta escena de los dos caranchos como gendarmes, después va a haber alguna metáfora. Ahora, yo no la sé a priori. Ahí voy con lo programático: si yo ya sé que con esos dos caranchos voy a hacer una figura de la dictadura o de la policía bonaerense ahí hay un programa. Ahora yo no lo sé, trato de moverme de género, porque me gusta. Cuando me muevo de género pasa que no estoy listo del todo para eso, no lo domino todavía, entonces hay algo como de instrucción misma. Digo, bueno, nunca escribí un libro de crítica literaria. No obstante tengo ganas de escribir un libro sobre Luis Gusmán. Entonces voy a aprender a escribir un libro así escribiendo mi libro sobre Gusmán. No sé, tiene algo como virginal.

APU: En tu novela Luto, hay una cuestión ahí, y enlazándolo justo con lo que me decías de la escritura no programática, en Luto hay una cuestión en torno a lo no consumado, la venganza del personaje que se termina no consumando.

SC: Sí, es cierto, tenés razón. En principio porque lo no consumado es el luto mismo. Es decir, la novela se llama así y es un chabón que justamente lo que no puede hacer es el Luto.

APU: Tiene algo de El extranjero, de Camus.

SC: Claro, tiene algo de eso, no desde la escritura sino desde la posición subjetiva del personaje. Esa especie de realidad que siempre lo ha dejado absolutamente perplejo y herido, y que el tipo solamente puede hacer gestos mínimos de odio y venganza desde esa posición. Pero me parece, volviendo a lo que hablábamos recién, que lo escrito tiene mucho que ver con lo no escrito. Siempre lo que uno escribe tiene un fondo que debería ser más potente de lo que escribís. Quizás en otra época no era así. Pero en nuestra estética, que suele ser muy económica, porque tenemos tantos siglos atrás… Entonces tratás de economizar y economizar, y en ese punto lo que sobre todo hacés es sugerir. Y después el otro, ¿no?… Por eso es tan importante no subestimar al lector. Cuando voy a ver películas, me pasa que a veces voy y digo “pero me lo dijiste tres veces”. Para demostrar que al tipo le gusta la chica el director hace que el tipo la mire tres veces. Ya entendí, papá, me lo hubieras dicho una vez, de reojo, y ya entendíamos. A mí me gusta mucho tratar de, al revés, de pescar eso que pasaría como un roce, como un perfil, muy de costado, porque me parece que es la mejor manera de captar la emoción, pero no tramitarla del todo, que tenga como si dijéramos… Viste los que hacen el aceite de oliva, primera prensada extra virgen, entonces esa experiencia, cuando vos menos la toques esa experiencia, y a penas puedas mostrar los contornos, le dejás más lugar al lector para que la complete, por supuesto desde su propia experiencia.

Il link all’intervista su Agenzia Pacu Urondo: https://bit.ly/3lGHJt0

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Chiche il giustiziere che rivive dopo il suo ultimo istante

Edgardo Scott

Lutto

Arkadia

Le recensioni in LIBRIrtà

Leggendo Lutto di Edgardo Scott (Arkadia, collana Xaimaca Jarama, 2021) ci si accorge che anche le grandi distanze creano lo stesso modo di essere, a volte ci interroghiamo su come si vive in altre parti del mondo, se la vita è uguale alla nostra o se le differenti condizioni morali e culturali creano reazioni diverse. No, da questo libro traiamo il pensiero che l’uomo non solo si somiglia fisicamente ma è anche quell’animale che si muove e ragiona tutti alla stessa maniera, qualunque sia la collocazione geografica. L’autore racconta la vita di un uomo piccolo borghese che sposato a Susana e con la quale porta avanti una piccola attività lavorativa commerciando in mobili ed elettrodomestici. Un giorno durante la sua momentanea assenza dei malviventi rapinatori irrompono nel suo negozio e minaccino la moglie. Caricano su un furgoncino quanta più mercanzia che Chiche, il nostro protagonista, teneva esposto per la vendita. Chiche che stava rientrando accortosi di ciò che stava accadendo, con freddezza sale nell’appartamento sul negozio dove viveva con la moglie e la figlia, si arma di pistola che deteneva scende e fa fuoco sui malviventi, i quali rispondono agli spari uccidendo la povera moglie. L’uomo inizia una nuova vita, fatta di quotidiana inutilità con frequentazioni piatte avvolte in una apatia pesante. La presenza di un suo amico che viveva con la vecchia madre non serviva altro che a centrare di più le grigie giornate che si assommavano, la figlia adolescente alla quale dare attenzioni che fino a quel momento era stato compito della povera defunta. Il tempo trascorreva generando nell’uomo tristezza, nonostante avesse nel tempo intrecciato una nuova relazione con una matura e piacente donna del quartiere. La vita scorreva senza alcuna novità se non la sete di vendetta che gli era rimasta dal giorno del conflitto a fuoco. il quartiere si popolava sempre più di delinquenza, la figlia cresciuta sceglie di andare a vivere col proprio fidanzato, la donna che frequentava chiede di ufficializzare l’unione, il suo amico si impicca dopo aver perso la madre. Per Chiche non rimase altro che armarsi nuovamente e uscire di notte per fronteggiare quella delinquenza che si era impadronita della vita della povera gente. Ciò che aveva pensato, si realizza: avviene uno scontro che lo vede vittorioso e vittima al contempo. Colpito a morte chiude gli occhi convinto finalmente di essere vivo dopo una vita da morto. Questo romanzo potrebbe benissimo essere ambientato in qualunque parte del mondo anche se l’autore lo rappresenta nella sua Patria. Libro con molta profondità di carattere morale. Scritto con bravura e per nulla banale. Arrivato all’ultima rigati domandi se non potrebbe essere la storia tua anche se vivi altrove.

L’autore

Edgardo Scott argentino del ’78 nato a Lanús, nella provincia di Buenos Aires, appartiene alla generazione di autori che si sono affermati dopo l’ultima grande crisi economica e politica argentina del 2001. È stato fondatore e membro del Grupo Alejandría che nel 2005 inaugurò un movimento di letture pubbliche e cicli letterari di narrativa che influirono anche in campo sociale e politico.

Salvatore Massimo Fazio

Il link alla segnalazione su Letto, riletto, recensito: https://bit.ly/3AFGvDA

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Le news letterarie – 16 giugno 2021

Appuntamento settimanale con le news letterarie (e non solo…) di TBE

Tempo di scegliere i libri per l’estate e quindi partiamo subito con un bel carico di novità in libreria! Le news letterarie di questa settimana le apriamo con una bella esclusiva targata Black Coffe: Finché non ci ammazzano di Hanif Abdurraqib, una raccolta di saggi scritti tra il 2016 e il 2017 che ripercorrono la cultura popolare degli USA in questi anni cruciali. Per Edizioni dell’Asino ritorna invece Goffredo Fofi, grande personalità culturale italiana, che, ne Il buon educatore, raccoglie soggetti e sceneggiature mai realizzate. Un ottimo modo per ripercorrere molti dei temi sociali e politici cari a Fofi. In occasione del Pride Month, Fandango fa uscire questo bellissimo volume, un fumetto reportage, per spiegare la storia e le dinamiche del pensiero queer e LGBTQ+: si chiama Queer – una storia per immagini ed è firmato dall’attivista Meg John Barker e dalla fumettista Julia Scheele. Con Arkadia Editore e Edgardo Scott affrontiamo un tema universale, il dolore per la perdita di una persona cara e la solitudine di noi tutti esseri umani. Il romanzo è Lutto, ed è la storia di Chiche, uomo solo e desolato. Ci tuffiamo invece nel baseball con il libro di Emily Nemens, Cactus league, edito da 66thand2nd. Sport diffusissimo in America, con atleti osannati e seguiti. E con uno sguardo acuto Nemens racconta proprio questo, e così racconta anche gli Stati Uniti. Parliamo di fuoco e di cambiamento climatico con il nuovo libro di Martín Caparrós, La fine dell’era del fuoco, edito da Einaudi, in cui l’autore argentino s’interroga sui cambiamenti in corso negli ultimi anni. Edizioni BD, che pubblica fumetti, manga e romanzi fantasy/fantascienza, ha un nuovo progetto editoriale, 451, tutto dedicato alla fantascienza contemporanea: si inizia con Relazioni, raccolta di racconti curata da Sheila Williams e si prosegue con il maestro Alan Moore e Al Ewing. Aspiranti scrittori! Avete tempo fino al 12 luglio per partecipare al primo contest letterario estivo targato biró. Seguiteli e scoprite tutto nella loro bio. Torna invece a Roma il festival di Alegre, Contrattacco – festival di letteratura sociale, dal 18 al 20 giugno!

Il link alla segnalazione su The Bookish Explorer: https://bit.ly/3wzJ0EX

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Sul podio Sara Reginella e Edgardo Scott. Armando Editore, sei titoli in un giorno

BLOG Nella settimana da leggere, dal 15 al 21 giugno, c’è il “Lutto” di Edgardo Scott e “Donbass. La guerra fantasma nel cuore d’Europa” di Sara Reginella ovvero i libri contro copertina e copertina. Armando Editore il 15 giugno propone sei volumi. Filosofia e Covid ancora presenti grazie a Marietti 1820 e Fefè Edizioni

Settimana da leggere quella da martedì 15 a lunedì 21 giugno che riprende e richiama anche due bei libri che sarebbero dovuti uscire il 10, ma a causa dello sciopero nazionale dei distributori, sono slittati in avanti. Ed eccoli qui, “Lutto” di Edgardo Scott come ‘Libro contro copertina’, pubblicato nella collana xaimaca jarama di Arkadia editore e un nuovo volume su chi ha sacrificato molte delle sue ore a sostegno della salvezza di quelle persone che hanno rischiato di morire di covid: Agnese Tancredi pubblica per Fefè edizioni “Ricordati di respirare. Io, infermiera Covid in prima linea”. È anche una settimana che dedichiamo ad Armando Editore che il 15 giugno esce con 4 volumi. Poi spazio al padre dell’ermeneutica Gadamer proposto da Marietti 1820, a Mark Crilley pubblicato da Tunué e al Libro copertina La guerra fantasma di Sara Reginella, ExOrma Edizioni. Nuovo volume per la collana The Passenger di Iperborea: è la volta della Svizzera. Il ritorno di Amleto De Silva per Les Flaneurs con un romanzo dedicato ad un personaggio mitologico del pugile e FVE Edizioni a 100 anni da Gioia! di Annie Vivanti inaugura la ripubblicazione dell’autrice morta a Torino.

Non perdiamo tempo, accingiamoci alla conoscenza delle nostre proposte editoriali.

Libro contro copertina: Edgardo Scott, Lutto, Arkadia Editore

Un tempo la libertà, l’onore e la rivoluzione erano utopie sociali. Per qualcuno rappresentavano cause per cui dare la vita, per altri parole d’ordine e idee che formavano la morale dell’epoca. “Lutto”, che ha come tema l’insicurezza, è il negativo di tali utopie. Nel paesaggio violento e marginale della periferia di Buenos Aires, Chiche subisce un furto nel negozio di elettrodomestici che ha ereditato dal padre. La sua reazione causa una sparatoria che provoca la morte di sua moglie. A partire da quel momento, i suoi giorni trascorrono in un’apatia popolata da fantasie di vendetta che neanche la presenza della figlia, del suo vicino e unico amico Miguel e di altre due donne, riuscirà ad alleviare. Perché Chiche non è semplicemente un vedovo, né un solitario, ma un uomo profondamente solo.

Agnese Tancredi, Ricordati di respirare. Io, infermiera Covid in prima linea, Fefè edizioni

«Quando ho iniziato a scrivere questo libro, avevo solo il bisogno di mettere su carta la mia sofferenza, la mia paura e la mia angoscia. Era il mio modo per liberarmi di un fardello troppo pesante da portare sulle spalle. Avevo bisogno di energia positiva per affrontare questa sfida, i pensieri negativi andavano rimossi ma non volevo dimenticare nulla di quello che mi stava capitando, avevo bisogno di rivedere a distanza la mia esperienza per comprenderla meglio.»

Il diario di Agnese, infermiera del reparto Covid all’ospedale di Bologna, che ripercorre dal marzo 2020 al 7 aprile 2021 i momenti più aspri e difficoltosi della pandemia che ha messo in ginocchio il mondo, ma anche gli incontri e le storie dei malati, quelle dei colleghi e dei famigliari. Tanti anni in Ospedale mi hanno insegnato che fare il nostro lavoro vuole certamente dire avere studiato, essere coscienziosi e attenti, ma che è indispensabile anche saper comunicare, offrire un sorriso, stringere una mano. E Agnese, nel girone infernale che è stato il suo reparto in quei mesi – come tanti altri in Italia e nel mondo –, ci dimostra come questo sia possibile, e sia ciò che fa la differenza; perché una delle cose che più ha colpito tutti noi, in questa catastrofe, è stato, oltre al numero dei morti, il modo in cui si moriva: soli. Agnese e i suoi colleghi hanno cercato di alleviare quella solitudine, con tatto e umanità. In queste pagine troverete tutto: l’incredulità e lo sconcerto dei primi momenti, l’impreparazione, la disperazione, ma anche la forza, la tenacia, l’empatia. (Dalla prefazione di Ottavio Davini)
Nata a Lecce, Agnese Tancredi ha vissuto a Milano e ora in provincia di Bologna, dove è infermiera Covid-19 in un ospedale di medie dimensioni. Infermiera professionale da 25 anni, ha lavorato in strutture geriatriche e al San Raffaele di Milano. Madre di una bimba di 7 anni. Ottavio Davini. Torinese, primario medico radiologo, per cinque anni Direttore sanitario dell’Ospedale Molinette. Membro di varie società scientifiche, autore di oltre cento pubblicazioni e di vari libri, due tra gli ultimi Il prezzo della salute (Nutrimenti) e Nella bolla del virus (Neos). Il racconto completo del Covid direttamente dalla prima linea. In appendice, il dottor Ottavio Davini, medico di Torino, smonta punto per punto le obiezioni al vaccino anti-Covid 19 (con consiglio di lettura!).

15 giugno, sei titoli per Armando editore

Franco Ferrotti, La bulimia dei media. Da protesi dell’uomo a macchine diaboliche, Armando Editore

Franco Ferrarotti, uno dei più importanti sociologi italiani, torna con un libro estremamente attuale dedicato ai mezzi di comunicazione di massa. I media non mediano. Informano e deformano. Stimolano e deconcentrano. Sono strumenti di conoscenza, ma anche di manipolazione. Inducono ad agire prima di pensare. Chi li governa? A chi appartengono? Sono onnipresenti e territoriali. Un potere tiranno. Questo libro è un segnale d’allarme che non si fa illusioni. Franco Ferrotti è professore emerito di sociologia all’Università di Roma La Sapienza; vincitore del primo concorso bandito in Italia per questa materia. Responsabile della divisione “Facteurs sociaux” all’OECE (ora OCSE) a Parigi, è fondatore, con Nicola Abbagnano, dei “Quaderni di sociologia” (1951) e dal 1967 dirige “La Critica sociologica”. Nel 2001 ha ricevuto il premio per la carriera dall’Accademia nazionale dei Lincei. Tra le sue ultime pubblicazioni, nelle nostre edizioni, Potere e autorità, Il pensiero involontario, Oltre il razzismo, Dalla società irretita al nuovo umanesimo, Confronti e interscambio fra le culture.

Maria Teresa Russo, Henri Bergson educatore. Virtù intellettuali, insegnamento, saperi umanistici, Armando Editore

Nonostante la distanza temporale che ci separa da Bergson, la questione del ruolo delle discipline umanistiche in rapporto a quelle scientifiche e della validità formativa dell’insegnamento della filosofia, non solo non ha perso interesse, ma è ancora più viva nell’odierno panorama politico e culturale. Gli scritti poco esplorati di Bergson educatore, professore di Filosofia per ben sedici anni nella scuola secondaria (1881-1897), costituiscono un prezioso contributo a una riflessione su questi temi e, più in generale, sull’arte di pensare, intesa come sintesi di virtù intellettuali ed etiche. Il volume intende fornire alcune chiavi di lettura, attraverso l’analisi dei suoi discorsi agli studenti per la fine dell’anno scolastico, degli appunti dei corsi liceali a Clermont-Ferrand e a Parigi e del confronto con alcune lettere di recente edizione. Protagonista nel dibattito sulle riforme dell’istruzione, sia nelle istituzioni accademiche che nello stesso parlamento francese, Bergson ci mostra che il lavoro intellettuale, in quanto inseparabile dalla fedeltà al reale e dal rifiuto dell’approssimazione, è responsabilità del pensiero e possiede un autentico spessore morale. Maria Teresa Russo è professore associato di Filosofia Morale e Bioetica presso il Dipartimento di Scienze della Formazione dell’Università Roma Tre. È membro del comitato scientifico di riviste italiane e internazionali: «Per la Filosofia», «Critical Hermeneutics», «Aurora. Papeles del Seminario María Zambrano». Le sue ricerche vertono su questioni di etica nella filosofia spagnola e francese contemporanea, e di antropologia del corpo e della salute, con particolare riguardo al pensiero femminile. Tra le sue pubblicazioni: The human body as a problem in post-modern culture (2020); Esperienza ed esemplarità morale. Rileggere Le due fonti della morale e della religione di Henri Bergson (2018); Alla ricerca del bene e del meglio. Etica ed educazione morale in Julián Marías (2016).

Marina D’Amato, Paternità. Nuovi padri in bilico tra alleanze e complicità, Armando Editore

Chi sono i nuovi padri della generazione 5.0? Che cosa sperano? Come interpretano il loro ruolo? C’è davvero una frattura tra le generazioni precedenti e quest’ultima? Siamo forse alla fine di uno status? Si sta veramente prefigurando un nuovo ruolo? Questo libro affronta un tema cardine della società mettendo in evidenza come la paternità sia sintomo manifesto del profondo cambiamento della contemporaneità. Le riflessioni pluridisciplinari che compongono il testo affrontano il tema offrendo risposte e aprendo nuovi interrogativi. Professoressa ordinario di Sociologia (Università Roma Tre; Università Telematica San Raffaele), Marina D’Amato insegna anche nelle università di Parigi: Sorbona René Descartes, Nanterre, Vincennes. Coordina il comitato Recits, Fiction et Societé dell’AISLF, di cui è membro del direttivo. Già Direttore dell’Osservatorio Nazionale dell’Infanzia, membro della Commissione UNESCO per l’Integrazione Sociale e per i Beni Immateriali, responsabile Ufficio Minori della Presidenza del Consiglio (1993-1994), membro del Consiglio Nazionale degli Utenti e ha condotto ricerche in Italia, Francia, Gran Bretagna, Germania, Belgio, Tunisia e Moldavia sui temi dell’immaginario, della comunicazione, delle politiche culturali e dell’infanzia. Tra le pubblicazioni più recenti: Utopia. 500 anni dopo (2019); Ragioni e Sentimenti (2016); Ci siamo persi i bambini (2014); La mafia allo specchio (2013); Musei e identità sociale (2012); Finzioni e mondi possibili (2012); Immaginario e satanismo (2009); Telantasie: la mondialisation de l’imaginaire (2009).

Aldo Di Lello, Sovranismo sociale. Il debito pubblico è solo un numero, Armando Editore

«Con l’austerità di bilancio l’uomo non sarebbe mai andato sulla Luna». Aldo Di Lello demolisce in questo libro «l’ideologia della penitenza» che domina i governi europei. Non è vero che l’abbattimento del debito pubblico produce crescita. Decenni di tagli alla spesa sociale hanno ridotto la ricchezza degli italiani. L’«ossessione del pareggio» imposta dai governi “frugali” e dai banchieri dell’eurozona ha prodotto enormi devastazioni sociali. Gli esorcismi lanciati contro il sovranismo -denuncia l’autore- nascono dalla cattiva coscienza delle classi dirigenti, che non sanno rispondere alla rabbia causata dall’austerity. A dispetto di chi riduce il sovranismo alla «paura» anti migranti, questo libro indica proprio nella rabbia sociale l’origine della rivolta che ha terremotato la politica. È una «rivolta di lunga durata», destinata a mettere sotto stress i governi anche in futuro. Il sovranismo sociale è lo sbocco naturale di questa ribellione. Sbaglia-secondo l’autore- chi ha creduto di vedere nel governo Draghi la fine del sovranismo in Italia. Si tratta di un «esecutivo di tregua, non di svolta». Il libro è diviso in tre parti. Nella prima, dal titolo “L’aggressione”, è ricostruita l’ascesa del neocapitalismo «a trazione finanziaria». Ne sono denunciate la potenzialità «eversiva» (svuotamento della democrazia), la tendenza alla «frode» (i salvataggi bancari a danno dei cittadini), la prevaricazione ideologica (delegittimazione delle idee di Stato e nazione). Nella seconda parte, dal titolo “La reazione”, è descritta la rivolta contro le élite. L’identità nazionale è individuata come la cultura degli impoveriti della globalizzazione in contrapposizione al cosmopolitismo dei ceti privilegiati. Nella terza parte, dal titolo “Il laboratorio”, è lanciata la proposta di cancellare dalla Costituzione l’obbligo di pareggio di bilancio, «approvato nel 2012 da un Parlamento sotto il ricatto dei poteri globali». Solo una forza trasversale può realizzare un simile obiettivo. «Al di là della destra e della sinistra c’è il sovranismo sociale». L’invito dell’autore è a cambiare mentalità. «Occorre cominciare a pensare sovranista: il vero deficit non è nel bilancio, ma nei ritardi sociali e infrastrutturali causati dall’austererity».
Aldo Di Lello, giornalista e saggista, dal 1989 al 2008 è stato il responsabile delle pagine culturali del “Secolo d’Italia”. Nel 2004 ha fondato la rivista di geopolitica “Imperi”. Nella XVI legislatura, dal 2008 al 2013, ha fatto parte dello staff del presidente della Camera Gianfranco Fini come collaboratore culturale. È autore di diversi libri sui conflitti dell’era globale: “Geofollia” (2001), “L’utopia con la toga” (2002), “Prima guerra globale” (2002), “Lo strappo atlantico” (2003), “Il codice dell’Apocalisse” (2015).

Due i libri di Fabio Sanvitale e Armando Palmegiani per Armando Editore

Morte a Via Veneto. Storie di assassini, tradimenti e Dolce Vita

Via Veneto, la Dolce Vita. E tutto il loro corredo di immaginario collettivo. Ma quel ruggente periodo è stato anche altro. È stato, ad esempio, anche cronaca nera. In quegli stessi anni in cui un Sogno Italiano prendeva forma e diventava leggenda, proprio in quella strada avvenivano due delitti destinati ad entrare nella Storia Nera del Novecento Italiano. Uno è il caso Wanninger, l’altro il caso Bebawi. Curioso: in entrambi, le vittime sono straniere. Come a voler provare, dimostrare quasi, lo spessore internazionale che via Veneto aveva assunto in quegli anni. Wanninger è un delitto che sembra uscito dalla penna di uno scrittore. 1963. Un grido scuote un palazzo di via Emilia. La portinaia che sale a vedere incontra per le scale l’assassino e ci parla. Sul pianerottolo trova una giovane tedesca, Christa Wanninger, venuta a Roma a cercare una fortuna non ancora trovata e finita in un lago di sangue. Bebawi è un delitto che fa epoca. 1964. Un facoltoso industriale egiziano, giovane e affascinante, Farouk Chourbagi, viene trovato assassinato e sfigurato nel suo ufficio di via Lazio. La polizia sospetta l’amante della vittima e suo marito. Due delitti successi a trenta metri l’uno dall’altro, entrambi casi limite della Giustizia italiana: Wanninger risolto venticinque anni dopo, Bebawi protagonista di un clamoroso verdetto con annessa fuga degli imputati all’estero… Un libro e un’indagine basati sull’esame dei fascicoli originali delle due inchieste e dei processi che ne seguirono, che nessun altro aveva potuto consultare prima di oggi.

Omicidio a Piazza Bologna Una storia di sicari, mandanti e servizi segreti

11 settembre 1958. Una donna, Maria Martirano, viene trovata strangolata nel suo elegante appartamento di via Monaci, a Roma, dietro piazza Bologna. Sembra un omicidio per rapina: è solo l’inizio del più straordinario giallo del dopoguerra. Giorno dopo giorno entrano in scena, sempre tallonati da cronisti in cerca di notizie, polizze milionarie, un marito imprenditore in difficoltà economiche, un sicario con la faccia da bravo ragazzo, un commissario che è un mastino. E poi un medico che ha rifiutato di uccidere, un viaggiatore dalla memoria di ferro, una domestica che ha visto tutto, un operaio che non ha impronte digitali, un ragioniere che sapeva da mesi, due uomini che camminano al contrario. La morte della Martirano sembra il risultato di un piano incredibile, giocato sul filo dei minuti di una combinazione di aerei e treni che corrono nella notte; un piano mosso dal desiderio di arricchirsi e da quello di sbarazzarsi di una donna non amata. Spuntano fuori strane prove dopo un anno e mezzo e testimoni che, più che chiarire, confondono la vicenda. Per la polizia i responsabili possono essere incastrati, è tutto chiaro. Ma sarà vero? Ci saranno processi e sentenze, c’è un enorme errore giudiziario, c’è l’ipotesi del coinvolgimento dei servizi segreti. Fabio Sanvitale e Armando Palmegiani, dopo aver investigato sul caso Girolimoni, su quello Bebawi, sul caso Wanninger, tornano con una nuova indagine, la più completa mai tentata sul più straordinario delitto del Novecento italiano: il caso Fenaroli.The Pa
Fabio Sanvitale è nato nel 1966 a Pescara. È giornalista investigativo, esperto di casi storici della cronaca nera italiana ed internazionale. Ha studiato criminologia con Franco Ferracuti e Francesco Bruno. Ha scritto per “Il Tempo”, “Il Messaggero”, “Detective”. È consulente del Cepic. Ha scritto, con Vincenzo Mastronardi, Leonarda Cianciulli. La Saponificatrice. Nelle nostre edizioni ha pubblicato in collaborazione con A. Palmegiani Un mostro chiamato Girolimoni. Armando Palmegiani è nato nel 1965 a Roma. Esperto della Scena del Crimine. Si è laureato in Psicologia Clinica ed ha studiato criminologia con Vincenzo Maria Mastronardi. Nel corso della sua carriera si è occupato di molti casi di cronaca, tra i quali, la bomba di via dei Georgofili, nel 1993 a Firenze, l’omicidio di Marta Russo, l’omicidio di Ilaria Alpi e Miran Hrovatin. Ha pubblicato in collaborazione con F. Sanvitale Un mostro chiamato Girolimoni.

Le uscite di mercoledì 16 giugno

The Passenger – Svizzera – Iperborea

Temuta e invidiata, spesso caricaturizzata, idealizzata o ridicolizzata: che paese è realmente la Svizzera? L’interesse verso l’eccezionalità elvetica è tornato di grande attualità con l’entrata in vigore della Brexit, un motivo in più per The Passenger per lanciarsi nella sfida di svelare un luogo intrigante, anche perché famoso per i suoi segreti, quello bancario su tutti. Nel frattempo è stato rimosso ma ne rimangono altri, come il muro di discrezione che protegge la più grande collezione d’arte del mondo, che riusciamo a infrangere grazie a un reportage di Isabelle Mayault. Il volume si apre con un’intervista allo scrittore Peter Bichsel, storica voce critica e controcorrente che si interroga proprio su questo: l’anima del paese. Spesso sono gli stessi svizzeri a essere corresponsabili della diffusione di un’immagine distorta di paradiso rurale e alpino da cartolina, tematica che affrontiamo grazie a Oliver Scharpf che ha dedicato un intero libro ai miti svizzeri, da Heidi al coltellino, e di come hanno contribuito ad alimentare l’industria del turismo. Quest’idillio di sole, chalet e prati fioriti non corrisponde del tutto alla densità di centri urbani, peraltro abitati dalla percentuale più alta di immigrati in Europa dopo il Lussemburgo: uno su quattro. Lo scrittore di origini camerunensi Max Lobe ci racconta cosa significa integrarsi e affannarsi per provare a diventare un «bravo svizzero». Le procedure per ottenere la cittadinanza, come si sa, sono tra le più rigide al mondo e così molti si limitano a fare i frontalieri in un paese incastonato tra le montagne che è tutto un confine: tra cantoni e stati europei, tra comunità linguistiche e religiose. Yari Bernasconi, poeta e giornalista, ci porta in tre crocevia simbolo: Ginevra, Basilea e Chiasso. A proposito di diversità linguistiche e culturali non poteva mancare un contributo in romancio, è quello di Leo Tuor che racconta le montagne tra i Grigioni e il Ticino con gli occhi di chi le vive da vicino: pastori e cacciatori. Oltre alle quattro lingue ufficiali ce n’è una quinta che in realtà è la più parlata di tutte – un altro segreto, ma questa volta di Pulcinella – il dialetto svizzero tedesco. Glorificato come «lingua del cuore», secondo Irena Brežná, scrittrice senza peli sulla lingua – è il caso di dirlo – ha invece un retrogusto sovranista e provinciale che tende a escludere chi non lo mastica. La Svizzera è primatista europea nell’accoglienza di turisti che affrontano un viaggio di sola andata, quello per ricorrere al suicidio assistito, garantito dall’approccio laico e libertario dello stato, raccontato in prima persona da Daniel de Roulet, autore di un romanzo sul ricorso all’eutanasia da parte di sua madre. Infine, per comprendere la Confederazione elvetica, non possiamo non affrontare due capisaldi della sua identità: la democrazia diretta, spiegata dall’autorevole storico Georg Kreis, e l’esercito, sviscerato dal giornalista della Radio Svizzera Enrico Bianda.

Le uscite del 17 giugno

Amleto De Silva, Il pugilatore, Les Flaneurs

Charles L. Liston, detto Sonny, viene dichiarato morto il 5 gennaio del 1971. Nessuno, ancora oggi, sa esattamente quando e come è morto. Forse un infarto, anche se era relativamente in buona salute. Nei suoi trentotto anni di vita, considerato tra i più grandi pugili di tutti tempi, ha conseguito il titolo di campione mondiale dei pesi massimi dal 1962 al 1964 e resta il primo pugile a sfidare Muhammad Ali. Sonny l’analfabeta, l’alcolista, il pregiudicato, l’ex galeotto, l’orso cattivo, il pugile della mafia. Sonny il genio che faceva invidia ai geni (scrittori, giornalisti, politici, osservatori) americani. Liston ha avuto tante vite quanti pugni in faccia.
Amleto De Silva le racconta tutte. Senza risparmio, con uno sguardo che scava nella vita di chi «si lanciava sempre, comunque, come una bestia feroce, contro chiunque gli si parasse davanti sul ring. Anche in allenamento. Sempre. Comunque». Il pugilatore è anche il racconto del nostro Paese, di un’epoca e di una generazione che si è vista sbarcare in casa propria un’America priva di disincanto. Spregevole per certi versi, e forse più vera per altri.

Annie Vivanti, Gioia!, FVE Edizioni

Con “Gioia!”, a cento anni dalla prima edizione, Fve editori inaugura il recupero in catalogo dell’opera di Annie Vivanti. “Com’è possibile che tutto questo consapevole brio, tutta questa modernissima leggerezza, questo senso quasi di superiorità di genere, quest’ironia pungente, appartengano ad una scrittrice vissuta nei primi decenni del secolo scorso, una ragazza del 1886?” (dalla prefazione di Lidia Ravera). Un tormentato scambio epistolare tra uno scultore e una poetessa, una Vigilia di Natale inaspettata, una storia d’amore che comincia dalla fine, un potere miracoloso che si trasforma in una condanna, lo spiazzante incontro con un famoso serial killer, il destino di una coppia sposata in mano a una formica, una lezione sul fare attenzione a ciò che si desidera e infine un ritratto dell’uomo Giosuè dietro al poeta Carducci, senza dimenticare il Giosuè Cavallo e la Regina Margherita. Sono questi gli otto racconti di “Gioia!”, un testo ricco di colpi di scena che incalza continuamente i lettori e le lettrici esortandoli a non fermarsi alle apparenze. Con lo stile diretto ed esuberante che la contraddistingue, Vivanti fa emergere tutta la complessità e le sfumature dei rapporti umani, e ce le restituisce nella loro versione più sincera.
Annie Vivanti (Londra 1866 – Torino 1942), scrittrice poliglotta e cosmopolita, protagonista della vita intellettuale d’Italia, Inghilterra, Svizzera e Stati Uniti, fu autrice di romanzi, racconti, poesie e testi per musica. Tra le grandi voci femminili della letteratura italiana d’inizio Novecento insieme a Grazia Deledda, Ada Negri e Matilde Serao, Vivanti esordì nel mondo letterario con la raccolta poetica Lirica, pubblicata da Treves con prefazione di Giosuè Carducci, che le valse un importante riconoscimento da parte del pubblico e della critica. Tra le sue opere di maggior successo ricordiamo “I divoratori”, “Naja Tripudians”, “Terra di Cleopatra”, “Mea culpa”, “Il viaggio incantato”. Con “Gioia!”, a cento anni dalla prima edizione, Fve editori inaugura il recupero in catalogo dell’opera di Annie Vivanti.

Libro copertina:Sara Reginella, Donbass. La guerra fantasma nel cuore d’Europa, ExOrma

Un reportage che racconta la dimensione umana di una guerra combattuta da persone comuni, miliziani atipici. Il reportage narrativo di Sara Reginella, psicoterapeuta e regista, ci catapulta nella regione del Donbass, sul confine russo-ucraino. Lì, nelle Repubbliche Popolari di Donetsk e Lugansk, è in atto una guerra che la scarsa attenzione dei media occidentali ha reso quasi invisibile, una guerra “fantasma”: un conflitto in corso dal 2014 che ha provocato migliaia di vittime e che ha visto l’Ucraina spezzarsi in due, da quando le popolazioni del Donbass si sono opposte al cambio di governo avvenuto a Kiev, da una parte ritenuto un golpe, dall’altra una rivoluzione democratica. Ad anni dallo scoppio del conflitto, i combattenti delle autoproclamate Repubbliche popolari del Donbass continuano a scontrarsi con l’esercito di Kiev. Sara Reginella ha un forte legame con il mondo e la cultura russi, ha viaggiato a lungo in quelle terre. Attraverso i social e i post di un amico russo, Mark, vede foto di bombardamenti e palazzi distrutti. Così decide di partire per capire cosa sta succedendo davvero nel Donbass. Non si fida di quel poco che i media trasmettono. In questo reportage racconta la dimensione umana di una guerra combattuta da persone comuni, miliziani atipici: Tanya, in colbacco e mimetica, è un’adolescente arruolata tra le truppe cosacche; Milagros è una giovane madre di origine argentina che da Mosca è giunta volontaria a Lugansk; Boris, ex programmatore informatico, adesso impugna un kalashnikov col volto coperto da un passamontagna; Iana, eletta tra le donne più belle d’Ucraina, è ora volontaria nei quartieri più pericolosi di Donetsk. Dopo lunghi interrogatori al confine e la sensazione di irrealtà del primo ingresso in territorio bellico tra quartieri bombardati e la vita dei bambini negli scantinati, percorrendo le terre del bacino del Donec, Sara Reginella incontrerà i comandanti della brigata “Fantasma” e combattenti come Igor, sopravvissuto alla strage del 2 maggio 2014 a Odessa, quando ha visto morire i suoi compagni nel rogo. Ultima tappa di questa testimonianza sul campo, la spettrale colonia penale di Chernukhino, devastata dall’artiglieria, dove Sara incontra “Starij – l’anziano” che da ex prigioniero è passato al ruolo di recluso volontario. Il suo congedo sarà l’incontro in un sottopassaggio ferroviario con il “Maestro”: un uomo che vive e dipinge per strada e testimonia la guerra attraverso disegni di Ufo, bombardamenti, alberi magici, uomini neri e dorati, in un racconto in cui frammenti di sé e del nostro tempo si uniscono in un’unica realtà fantastica, consacrata da una lucida follia. Al rientro in Italia Sara Reginella sceglie la via dell’impegno attivo per contribuire a svelare una guerra tutt’ora in corso che rischia di essere ignorata, e realizza un documentario, “Start Up a War. Psicologia di un conflitto”, che ha vinto premi in festival internazionali. Sara Reginella nasce ad Ancona nel 1980. Lavora come psicologa a indirizzo clinico-giuridico e come psicoterapeuta. Nel 2015 avvia la sua carriera di documentarista in territori di guerra e nel 2016 si diploma in Regia e sceneggiatura presso l’Accademia nazionale del cinema di Bologna. Tra i suoi progetti, “Le stagioni del Donbass” con lo scrittore Nicolai Lilin, il reporter Eliseo Bertolasi e il vignettista Vauro, ha ottenuto nelle piattaforme online centinaia di migliaia di visualizzazioni, in particolare nella Federazione russa. Il suo ultimo documentario, “Start Up a War”. Psicologia di un conflitto, ha conquistato selezioni ufficiali e premi nei festival internazionali di tutto il mondo.

Mark Crilley, La mia ultima estate con Cass, Tunué

Nominato 14 volte per l’Eisner Award, 3milioni di iscritti al canale YouTube, 400 mila followers su Facebook, 78 mila su Instagram e 1 milione di visualizzazioni su Deviant Art. Sono questi i numeri di Mark Krilley, autore di “La mia ultima estate con Cass” in uscita il 17 giugno per Tunué. Negli USA per settimane primo nella classifica Amazon. Una storia appassionante sulla forza dell’amicizia, sulla crescita e sul valore dell’arte come espressione del proprio io. IL LIBRO Megan e Cass sono cresciute insieme. Ogni anno, le loro famiglie andavano in vacanza nel Michigan, dove le ragazze si rilassavano in riva al lago e disegnavano, dagli scarabocchi da bambine ai ritratti della loro adolescenza. Dopo il trasferimento a New York per la separazione dei genitori, Cass invita Megan a passare l’estate con lei a Brooklin. Megan accetta con gioia, ma la Cass che troverà non è la stessa di quand’erano bambine: è un’artista ribelle, uno spirito libero, senza regole, perfettamente integrata nella grande città. Le ragazze iniziano a collaborare su un dipinto che sarà presentato in una mostra in una prestigiosa galleria locale. Ma quando un segreto viene alla luce e una di loro supera il limite la loro amicizia riuscirà a sopravvivere? Mark Krilley autore e l’illustratore di più di quaranta libri, tra cui diversi acclamati graphic novel. I suoi lavori sono stati pubblicati su USA Today, Entertainment Weekly e su CNN Headline News.I suoi popolari video tutorial sul disegno sono seguiti da milioni di utenti. Vive nel Michigan con sua moglie, Miki, e i figli, Matthew e Mio.

Riccardo Dottori (A cura di), Hans-Georg Gadamer, L’attualità del bello. Studi di estetica ermeneutica, Marietti 1820

Gli scritti raccolti in questo volume consentono di seguire il costante interesse di Gadamer per i significati teoretici dell’esperienza estetica. L’asse portante è costituito dall’ampio saggio «L’attualità del bello», dedicato al problema della legittimazione dell’arte nel mondo contemporaneo e incentrato sui temi del gioco, del simbolo e della festa. Nella seconda parte compaiono altri scritti più brevi, tesi a ridefinire la peculiarità e la centralità dell’esperienza estetica. I testi proposti nella terza e nella quarta parte fanno emergere il significato ermeneutico di due forme artistiche particolari, la pittura e la poesia, attraverso analisi estremamente raffinate, come quelle dedicate alla celebre Tempesta di Giorgione o al Ciclo di Kafka del pittore Willibald Kramm.
Hans-Georg Gadamer (1900-2002), filosofo tedesco, allievo di Paul Natorp e Martin Heidegger e tra i maggiori esponenti dell’ermeneutica filosofica, è stato professore di Filosofia a Lipsia, Francoforte e Heidelberg. Nel catalogo Marietti 1820 sono disponibili i volumi: Interpretazioni di poeti 1, La dialettica di Hegel, I sentieri di Heidegger e Studi platonici (due volumi).

Salvatore Massimo Fazio

Il link alla segnalazione su SicilyMag: https://bit.ly/3vyOvCC

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