Francesca Mazzucato

LA COLLAGISTA

C’è una donna che vive a Parigi, fa la collagista. Il suo nome non è importante, la sua arte è la sua firma distintiva. Sta piovendo mentre cammina per le strade di Parigi e incontra una signora inginocchiata a terra intenta a cercare la sua fede nuziale. Si ferma ad aiutarla, nonostante la pioggia, e riesce a trovare quel cerchietto d’oro. Adesso si dirige verso il suo albergo e mentre vede il suo volto riflesso nella porta a vetri pensa che ci ha messo tutta la vita per sentirsi abbastanza e finalmente oggi è così. È contenta di aver aiutato quella signora ed è forse l’unico motivo di gioia in quei giorni grigi di pioggia. Ha deciso di vivere in un albergo, il posto precario per eccellenza. La sua camera è disordinata, ascolta musica classica e si concentra sui suoi art journal. Lei ha scoperto cosa è quella forma d’arte grazie a un’artista italiana e adesso è il suo modo di raccogliere ricordi e trasformali in artefatti. “Sono contenitori di memorie che altrimenti andrebbero perdute”, sono unici, soggettivi. Da quel momento anche lei inizia a collezionare oggetti, scontrini, pagine di diari, le conserva nei suoi art journal e ci crea delle opere d’arte, i collage… Romanzo, saggio, diario, questo libro è tutte queste cose insieme. C’è una storia, che è la storia dell’artista, della donna, dell’amante, ci sono i suoi pensieri, le sue intime confessioni; e c’è la sua arte, i suoi collage, la teoria, l’ideazione, la ricerca del materiale. Ma soprattutto ci sono i suoi vissuti, che sono la sua ispirazione più grande. La collagista è un’opera di difficile decifratura, forse proprio perché è difficile collocarla in un unico genere. Ma sono la profondità e l’intensità del racconto che rendono ogni pagina di questo libro un viaggio e una scoperta, di mondi, di persone, di realtà. Francesca Mazzucato è una scrittrice affermata non solo in Italia: i suoi romanzi e suoi racconti sono conosciuti anche negli Stati Uniti. In Italia è stata definita “la più famosa scrittrice erotic-chic” e anche ne La collagista non mancano elementi erotici, sebbene l’eros non sia il protagonista, ma venga presentato come una tensione latente nella vita dell’artista, mai sublimata, che sfocia anche nella sua arte. L’arte del collage ci viene descritta come quel tentativo di ricomporre il reale, la sua vita, gli accadimenti del mondo per darle un significato. È questo che fa l’artista: conserva scontrini, ruba volantini, prende in prestito dal mondo pezzi privi di significato ai più, ma li ricompone in un disegno, un’opera, che racchiude tutti i significati. Elevare ad arte le cose che agli occhi della maggior parte delle persone sono insulse, inutili, questa la sua missione. E nel frattempo, ricomporre i suoi vissuti, i suoi dolori per dare contorni a ciò che spesso sfugge alla nostra comprensione.

Il link alla recensione su Mangialibri: https://bit.ly/3suqSJP

MANEGGIARE ARTE E CORPI

La collagista di Francesca Mazzucato è stato uno dei titoli di punta della collana SideKar di Arkadia nel 2020 ed è un libro allo stesso tempo molto moderno e molto classico. Moderna è la struttura frammentaria e il muoversi tra le coordinate del memoir, dell’auto-fiction, della scrittura dai riflessi saggistici (le parti più tecniche sulla composizione dei collage possono quasi essere lette come l’introduzione a un tutorial sull’argomento), classico mi è parso lo stile: denso, sentimentale, ricercato, prezioso. In poco più di 100 pagine vengono d’altronde dette molte cose, ci sono diversi viaggi, le planimetrie ideali di almeno due città (Z., quindi Zurigo, e Parigi), alcune storie d’amore e di sesso, ampi spazi di solitudine, molta arte, e l’autrice tiene insieme tutto questo all’interno dei due poli che citavo sopra: una struttura aperta che possa contenere tutte queste componenti, una scrittura partecipata e piena di sfumature per restituire la natura carnale, le fughe, i vuoti e i pieni della donna a cui è affidata la narrazione. Immagino che essa sia ampiamente sovrapponibile all’autrice: Francesca Mazzucato è una scrittrice esperta e anche un’artista, una collagista, e una donna in viaggio, ma tutto sommato non è importante sapere quanto coincidono narratrice interna e autrice o – detta forse meglio – anche questa domanda fa parte del libro (specifichiamo poi che in copertina compare un collage della scrittrice). L’intenzione sembra proprio quella di creare sospensioni e domande non risolte, creare pause e fratture nella narrazione attraverso materiali spesso spuri (citazioni, poesie, testi di conversazioni virtuali), spostare il raggiungimento di un climax o di un momento di rivelazione che non viene mai attinto appieno, a riprodurre quasi l’andamento oscillante e incompiuto delle vite normali, anche di quelle randagie (cosmopolite?) e non certo regolari come quella della protagonista. È poi interessante come si legga con grande e affascinata partecipazione proprio la parte più specialistica, quella sulla composizione dei collage, delle tecniche, dei modi allo stesso tempo creativi e artigianali di lavorare i materiali, una materialità e una dimensione concreta e tattile che forse alludono a un’altra, a quella dei corpi che si toccano e a loro volta vengono lavorati durante il sesso. Alla fine, Francesca Mazzucato si è presa dei rischi: quello di non premere particolarmente sul pedale dell’erotismo nonostante ve ne fossero i presupposti, di sentirsi dire di aver voluto seguire la moda corrente del romanzo ai confini della non-fiction, di vedere estrapolate frasi sul registro romantico-stentoreo che perdono o perderebbero un po’ di forza se decontestualizzate, e non ultimo quello di non aver scritto un libro simpatico che cerca o stimola particolari identificazioni da parte del lettore. Nel fatto che La collagista sia un libro invece molto riuscito sta la capacità di una scrittrice che – come si suol dire – sente di non aver più nulla da dimostrare a nessuno.

Il link alla recensione su Recensire il Mondo: https://bit.ly/31cvOYp

La collagista

È una manifestazione di intenti artistici, una dichiarazione di indipendenza dall’identità, dall’etica, dalle ragioni di questo tempo. È una scomposizione volontaria, una volontaria dispersione di tracce. Un misconoscere l’intero per ritrovarsi nel frammento. È una composizione di alternative, un modo altro di considerare il legame, applicarlo al corpo per non poterlo concepire con la mente. La scrittura fa la differenza, è pulsante, frammentata e unitaria al contempo, come il collage si costruisce con colle, pigmenti, frammenti e polverine, con carta e lana, coi cuori. Cerca e crea tracce, è magmatica, finisce per sostenere la coerenza di un discorso: è lei, la scrittura, a fare da fil rouge. È molto rossa la Collagista, un rossore senza vergogna, un rosso di Borgogna, un rosso di pericolo. È un flusso, non ha un percorso prefissato e non ha un argine. C’è una donna in piena di carnalità, un artigianato artistico che diventa il paradigma dell’inquietudine, ci sono Zurigo, Parigi, il mistero di sentirsi figli di più luoghi e di nessuno, di essere una creatura diversa a seconda degli elementi che manéggi, e che ti maneggiano. L’ingombro e la libertà del desiderio. C’è San Silvestro del 2019, quello più flemmatico, e ci sta benissimo. Credo che non serva raccontare una storia che forse c’è o magari no. Meglio inoltrarsi con curiosità nella lettura, sicuramente si viene trascinati, dall’autrice del libro e dei collage, sui passi della donna senza nome.

Sono una collagista, come vi ho già detto. Forse questa è già una frontiera. Aggiusto il mio mondo risistemandolo come voglio, distruggendolo e ricomponendolo. Uso ritagli di carta, spartiti, cartoncini, pezzetti di vecchi giornali, vecchie foto, mappe, carta, e utilizzo tecniche diverse che sperimento per periodi in cui è la tecnica stessa, solo quella, l’azione artistica di applicarla sul supporto scelto, il fare quotidiano, la sola cosa che conta. Sono una collagista, ho un account Instagram, ho ami- che e amici artisti sparsi in tutto il mondo e ci sono case in cui i miei lavori sono esposti e ammirati. Dovevo arrivare a questo, occuparmi esclusivamente di conservare i pezzettini di carta, i dettagli e tutte le minuzie che ripongo nei miei cassetti ordinatamente divise per genere, tema, situazione. Dovevo capire cosa conta, il gesto nel suo svolgersi indipendentemente dalla propria volontà, dove nasce e dove sorge il mistero creativo, la vibrazione magica che tutti portiamo dentro.

Anna Bertini

Il link alla recensione su Exlibris 20: https://bit.ly/3s8xI8p

Francesca Mazzucato – La collagista

È sempre piacevole constatare che la collana SideKar di Arkadia Editore sa tirar fuori titoli degni di nota. Oramai i lettori tendono a dire che la stagione delle collane editoriali è finita e che in realtà chi legge si ricorda dell’editore e poco altro. Può essere vero, come può essere vero che ci siano delle eccezioni. SideKar per me lo è. Veniamo però al libro, che tutto questo parlarle di collane e di editori mi porta fuori binario. Il libro di cui vorrei parlare lo ha scritto Francesca Mazzucato e si intitola “La collagista“. È un libro di poco più di cento pagine che sa regalare una densità di emozioni molto forte al punto che, senza che me ne rendessi conto, dopo qualche pagina ho iniziato a leggerlo come se stessi componendo a poco a poco un vero e proprio collage. Ma su questo aspetto tornerò dopo. La storia che racconta “La collagista” è quella di F. la protagonista. Una donna che vive a Parigi e si fa ispirare dalla città, dalle sue strade, dalla sua gente, dai colori e dai materiali che offre per le sue opere d’arte. Il percorso di F. è un percorso che occupa il presente e il passato, che racconta Parigi, ma anche le esperienze e gli incontri passati che hanno lasciato il segno e Francesca Mazzuccato dirige la penna con delicatezza, passando da un’immagine all’altra, cucendole assieme con fare lento e ispirato. E quindi, il parallelo tra collage come opera visiva e questo libro come collage narrativo mi è venuto naturale, tanto da farmi pensare di non aver nemmeno scoperto l’acqua calda. Sembra infatti, sembra a me, per lo meno, che i paragrafi scritti e tutto ciò che è stato lasciato fuori dalla scrittrice, contribuiscano a creare un’opera fatta di piccoli spezzoni, di frammenti colorati, di carte invecchiate: un po’ come facciamo quando cerchiamo di recuperare dalla memoria le nostre esperienze più importanti e le mettiamo l’una accanto all’altra, o le sovrapponiamo in modo che comunichino tra di loro. Come dicevo poco sopra “La collagista” è un libro breve, che non ha una parola più del necessario e che trovo perfetto per equilibrio e struttura.

Buona lettura.

Gianluigi Bodi

Il link alla recensione su Senzaudio: https://bit.ly/3s0WnMb

Il link alla segnalazione su Giuditta legge: https://bit.ly/37vTWJ4

La collagista di Francesca Mazzuccato

Una recensione in forma epistolare de La Collagista

Il link alla recensione su Books and other sorrows: https://bit.ly/3sNs7oM

“La collagista”, vita in bilico di una donna in fuga dal passato Ritorna Francesca Mazzucato

Un mistero che si svela seguendo l’inquietudine della protagonista, tra luoghi provvisori, camere d’albergo, oscure brasserie, conversazioni con sconosciuti

 Pubblichiamo un brano dal nuovo romanzo di Francesca Mazzucato, pubblicato dalla casa editrice cagliaritana Arkadia.

* * *di FRANCESCA MAZZUCATO

Mi chiamo F. e sono una collagista. Non c’è molto altro da dire. Da anni cerco di scrollarmi via ogni identità. Sono italiana, abito a Parigi e vivo nell’albergo più economico che ho trovato, dopo averne cambiati almeno cinque, in una strada-capolavoro, la rue d’Avron. Qualsiasi artista dovrebbe conoscerla: è un fermento di tutto ciò che genera bellezza, c’è abbondanza di ogni cosa, basta uscire senza meta, ci sono occhi rotondi di gatti rossi magri e spioni, ci sono venditrici clandestine di pizzi, pulsioni impreviste, vita, corse in monopattino, urla di chi vince a giochi dai nomi incomprensibili, grandi seni esibiti sotto maglie a fiori, alte donne transgender che cercano chi sedurre come solo loro sanno fare, mercati improvvisati, piccoli spacciatori di sostanze che sembrano gomme da masticare, ragazze con i capelli blu, le mie vecchiette curve come gnomi che bevono genziana, venditori di fiori in cestini di vimini, c’è tutto questo e molto altro in questa rue dove sto, dove abito, mangio e lavoro. Guardando dalla finestra, riesco a vedere il mondo. Parlo di me solo quando riescono a farmi bere abbastanza vino, o almeno tre delle famose birre alla spina di Gilbert, quelle che serve nel bicchiere del suo zio tedesco con la vodka e qualcos’altro dentro che nessuno può sognarsi di chiedere perché è un segreto. Si beve e basta da Gilbert, discutere sarebbe di cattivo gusto e poi si consuma al bancone, stipati l’uno accanto all’altro e, se le birre fanno girare la testa, qualcuno che ti sorregge, ti tiene e magari ti porta a sedere in uno dei divani di simil-plastica, lo trovi. Ne ho passate molte di serate così. Qualche volta mi hanno solo detto «dai vieni qui, ti aiuto io», mi hanno portato verso il divano e baciato a lungo, e fatto salire le mani lungo le cosce, e sussurrato le parole che placano gli incubi degli ubriachi facendoli ridere. Mi hanno toccato, offerto ancora da bere, e raccontato storie sconnesse in un francese dagli accenti e dal sapore di vari luoghi del Mediterraneo («Fammi sentire il sapore del tuo francese», sussurravo sempre prima di baciarli)… Altre volte, non molte, li ho fatti salire da me, perché ci sapevano fare talmente bene che volevo arrivare in fondo e volevo che quel momento non si interrompesse bruscamente lì al bar, lasciandomi ancora più sola di prima. E anche loro lo volevano e insistevano. Desideravo godere, gemere, lasciarmi andare. Pensavo alle mie vecchiette e alla loro genziana, il vero piacere di quei loro anni sdentati e fondamentali. Un po’ di sesso era lo stesso per me, e quel sesso-genziana non lasciava troppe conseguenze. Qualche conseguenza la lascia sempre, non riusciamo a smettere, a non lasciare appiccicate parti di noi sugli uomini con cui stiamo; nella saliva, nei nostri umori, c’è sempre molto più di quello che ci viene dato. E va bene così, questa generosità, poi, cerchiamo di tenerla dentro, di farne un motore creativo, io ci provo. Qui, dove non conosco nessuno. Dove ho amori così, visitatori della notte più che altro. Nel mio albergo, nei corridoi dei piani, qualche gemito, qualche brusio e rumore non solo sono concessi, ma fanno compagnia a quelli che invece vanno a dormire da soli. Al mattino ci si incontra sulla scala a chiocciola, si arrossisce, ci si fa l’occhietto perché lo sappiamo che è capitato qualcosa. Io sento i passi di chi se ne va silenziosamente prima che il compagno di Locita la Brasiliana ritorni dal suo turno notturno, li sento quando sto lavorando a qualcosa di particolarmente impegnativo, so che non è sempre lo stesso uomo, e questo rende Locita particolarmente affascinante ai miei occhi, la sua energia erotica e non solo erotica è come una palla di fuoco, Locita è calda di voglia, di rosso sulle labbra e sulle guance, di fucsia sui vestiti, di macchie sul reggiseno, Locita è calda di tutto e io, che ho sempre freddo, la ammiro. Sono alcune delle storie e degli incontri capitati in questo lungo periodo parigino, in cui preferisco sempre toccare, annusare e bere che parlare. In cui cerco la potenza dei sensi che mi aiutino a creare, come un tempo mi hanno aiutato a riempire la crepa o almeno a sistemarla in modo che non si rompesse, che non si frantumasse quando non doveva. Dico a tutti che vengo da una terra di frontiera. Non è del tutto esatto e nemmeno del tutto sbagliato. Lascio che l’equivoco non sia chiarito, perché quando dico frontiera, di solito tutti ammutoliscono. Non so cosa si aspettino, un passato sconnesso, una fedina penale segnata da qualcosa su cui è meglio sorvolare, una vita da bandito. Essere “di frontiera” qui, a Parigi, vuol dire “misterioso e intangibile”, che genera rispetto e ci tengo. Sono una collagista, come vi ho già detto. Forse questa è già una frontiera. Aggiusto il mio mondo risistemandolo come voglio, distruggendolo e ricomponendolo. Uso ritagli di carta, spartiti, cartoncini, pezzetti di vecchi giornali, vecchie foto, mappe, carta, e utilizzo tecniche diverse che sperimento per periodi in cui è la tecnica stessa, solo quella, l’azione artistica di applicarla sul supporto scelto, il fare quotidiano, la sola cosa che conta. Sono una collagista, ho un account Instagram, ho amiche e amici artisti sparsi in tutto il mondo e ci sono case in cui i miei lavori sono esposti e ammirati. Dovevo arrivare a questo, occuparmi esclusivamente di conservare i pezzettini di carta, i dettagli e tutte le minuzie che ripongo nei miei cassetti ordinatamente divise per genere, tema, situazione. Dovevo capire cosa conta, il gesto nel suo svolgersi indipendentemente dalla propria volontà, dove nasce e dove sorge il mistero creativo, la vibrazione magica che tutti portiamo dentro (l’ho cercata ovunque e male, in passato, sapevo che c’era, ma ero inerme di fronte alla confusione della vita e venivo tratta in inganno.

“LA COLLAGISTA” DI FRANCESCA MAZZUCATO

Questo libro segna il passaggio, direbbero i puristi della forma e dei colorifici, della mia cara e adorata Francesca Mazzucato, riferimento di questo mio piccolo mondo da anni, da scrittrice madre e madrina dell’erotismo letterario più intransigente e quindi sublimato, alla nuova vita di “artista visiva”; infatti, la chiusa fisica del libro “La collagista”, vergata ‘a mano’ dall’autrice, sussurra un ringraziamento dedicato alla libreria Trame “dove si è tenuta la mia prima esposizione personale italiana” e marca: “Questo libro è strettamente collegato alla mostra, tappa importante della mia storia di artista visiva”. Il corpo grande di Mazzucato monta su un nuovo Train dù reve, dove l’autrice Anarchiste ha dismesso l’amore cattivo facendo, lontana dalle web cam e dalla Bologna segreta, facendo una romanza dell’estraniazione creativa, sempre, di certo, inzuppata nelle infinite sfaccettature e movenze del sesso. La protagonista senza un nome ma con tante vite dell’ultimo romanzo breve di Mazzucato vive un esilio tanto aristocratico, a vedere la passione, quanto fino in fondo popolare. Nella strade caricate da una moltitudine d’accattivanti solitudini. Ben oltre la lussuria, insomma. Nel cuore pulsante del desiderio. F. abita un albergo parigino molto più domesticamente d’una casa da focolare. Seppur sola, qui infatti F. sta senza storie oramai plastificate. Ché al massimo oltre ai suoi collage, qui escono ed entrano solamente gli uomini meritevoli. Epperò mentre il film della quotidianità porta gemiti e sussurri altri, perfino ammirati dalla porta fronteggiante quella della nostra F. “Sono una collagista. (…) Aggiusto il mio mondo risistemandolo come voglio”. “Noi donne ci sediamo spesso, perché facciamo così tante cose che stancarci è un attimo, ci sistemiamo per sistemare il rossetto, per mandare un messaggio clandestino, ci sediamo per provare orecchini nuovi, io mi siedo per lasciarmi riempire dalla vita e poi creare”. Ho estratto queste poche frasi dal testo, in quanto sono formule minute ed espressioni altamente consacranti l’immagine della protagonista, universale evidentemente, di quest’ultima opera di Francesca Mazzucato. Il bar di Gilbert, gli scatti fissi delle riviere francesi, liguri e romagnole, i libri incrociati sulla Senna e ogni tentazione e opportunità amorosa fortificano la ricerca creativa di F. Che parte dal trovare gli strumenti, ovvero fili e tutti i materiali che serviranno a comporre il collage, sino alla redazione del quadro finale. Quando F. descrive minuziosamente la sua tecnica, vedi nell’invecchiare la carta con tè o caffè, ci sta aprendo una finestra alla quale c’affacciamo col sorriso del favore. In attesa dell’apparizione di questi gesti di corteggiamento in arrivo. Al momento di sospensione: “Si fanno cose normali, quando non si è ancora amanti ma si sa che lo si diventerà. Ci sono poche certezze, passeggiare, guardarsi attorno, restare in silenzi pieni di risposte non dette e di domande non fatte. Un’altalena tra la straziante e potente dedizione devota verso un uomo che cominciava a lisciare le parole soltanto per il sesso e i comportamenti libertini successivi e altri con uomini poi trovati fra il bicchiere e la terra di frontiera. “Perché sono qui? Quei polpastrelli, leccarli, sentirli, succhiarli. Sono qui per questo desiderio. Miele. Parole di miele. Bugie di miele. Drink di colori diversi. Una carezza. Le dita, la bocca, la pelle. Bugie di miele, poi solo gemiti e bugie e rammarico, anche”. Queste parole possono vivere come la forza d’un collage dedicato. E se inizialmente ci portano una bellezza pura, alla fine ci lasceranno l’amaro in bocca, il veleno d’una fine. Ed entrano come la punta d’un coltello nelle nostre provate carni. Questo in tutta evidenza è il racconto d’una storia gigante. D’amore gigante. Su tutte. Una vicenda di destini tanto potente da favorire un percorso artistico inedito: “Per me era l’arrivo a Z. il porto dove tornare, l’assenzio purissimo”. In questo libro di Francesca Mazzucato ricorrono spesso alcuni termini. A cominciare dalla parola “frontiera”. Ma ancor più volte è pronunciato la parola “crepa”. Se nel primo caso abbiamo un senso pieno di luogo e stato mentale, nel secondo viviamo tutto il tormento emozionale che rende la via di transito dell’autrice nella solita, per lei, zolla fiorente di passione e scrittura.

NUNZIO FESTA

Il link alla recensione su Inside Pomarico: https://bit.ly/3bxWaL2